Paraules d'una Nit d'Estiu, senzilles i tendres... o no

http://associacioadart.blogspot.com/2009/07/informacio-definitiva-del-recital.html

Memopariditas de infancia II

De pequeña y no tanto solía coger una edición muy pequeñita de "El sueño de una noche de verano" que también incluía "Marco Antonio y Cleopatra", que no llegué a leer entonces (ni ahora) porque me olía el mal rollo. Recuerdo largas horas queriendo ser Titania, siendo consciente, sin embargo, de que Titania es bastante gilipollas y de que Puck es el personaje que, y cito l'Escurçó, aun siendo un poco malo, es el más cachondo.

Memopariditas de infancia I

A los seis años oí la expresión "elevalunas eléctrico", efectivamente en un anuncio de la tele. A partir de ese momento, cada vez que cogíamos el coche -experiencia que asocio directamente a mi educación musical vía cintas de cassette negras y amarillas con números escritos a mano- miraba la ventanilla subir y bajar con el elevalunas eléctrico. Pensé que llamarle luna a una ventanilla de coche era muy poético y bastante absurdo, como todas las cosas poéticas.

Tele: sin comentario (I)

Ya que por las noches suelo estar pegado a la tele porque las imágenes es lo único que me puede entrar al cerebro sin causar mayor daño... estaré criticando la televisión.

El día 2 de julio de 2009 brillaron:


"Notícies" TV3
"...los dos Lehendakaris..."
sobre la reunión de Patxi López y José Zapatero.

Si lo dijera un medio vasco, siempre y cuando sea en vasco, lo entendría porque sería correcto. No obstante, decir "lehendakari" en la TV3 refiriéndose a Zapatero es como si en Tele5 dijeron "Siguen negociaciones entre los dos governs" hablando del español y el catalán.


"Noches de cine" TVE2
[lo que sea]
hablando de la importancia de la voz del actor en el cine.

Para los que todavía no se han enterado: las películas en españa van dobladas. Así que... ¿cómo sabéis de qué, carajo, estáis hablando?


Buenas noches.

tenim un germanet...

...us ho recordo!


http://associacioadart.blogspot.com

Solidifico el alma

Entre cuatro paredes blancas.

Me protegen.

En mi refugio contemplo, escucho y valoro.

Busco el hilo conductor entre el ser enraizado en la tierra,

inquebrantable, sonriente...

Y el que, a veces, tiembla, por dentro, sin que se note…
Que no se note que ha dolido.
Que no se note que tengo miedo.
Que no se note que amo.


Y me digo que soy fuerte,
mientras lloro encerrada en la habitación.

Solidifico el alma.

No tomar nunca más, más de dos cafés

Cuando Andrea me preguntó ¿Qué se siente al estar enamorada?, me sorprendió. No tanto por la pregunta expresada por una niña, sino porqué yo misma, no tan niña, llevaba unos días formulándola en voz baja. ¿Existe en realidad el enamoramiento?, ¿Cuánto hay de real?¿cuanto hay de imaginado? ¿Dónde está esa frontera imaginaria que nos hace sentir y emocionarnos? ¿¿¿¿????

De repente, repensando en las palabras… La ciencia, claro, esa religión legitimada en nuestro tiempo, me dará una respuesta. ¡!Cómo no se me ocurrió¡¡. Debió ser por lo contradictorio que me resulta. Algo tan cerebral, tan metódico, de hipótesis universalistas no puede ser compatible con el corazón. ¿corazón?

Esta es una pregunta para Google, indudablemente; y escribo en la barra del navegador: enamoramiento ciencia. La búsqueda nos consigue 157.000 posibles respuestas. Repaso unos cuantos artículos y todos llevan (más o menos,- que de todo hay-) a las mismas conclusiones:

“Enamorarse tiene dos componentes -dice Lewis-: la atracción sexual que probablemente tenga una base química y la compatibilidad emocional entre dos personas cuyos patrones emocionales formados desde la infancia coinciden fuertemente.”1

La dualidad (una vez más). Con lo maravilloso que es lo plural… en fin. De los dos componentes: la atracción sexual y la compatibilidad emocional, creo me preocupa más el segundo. La primera bajo los efectos de la química es, como mucho, la pérdida de unas cuantas feniletilaminas, acumuladas en el cerebro y el trabajo de unos cuantos neurotransmisores que van como locos por todo el cuerpo. Tienen el tiempo contado, dicen los expertos, que puede ser semanas o meses, a lo sumo unos años. Pero lo de la compatibilidad pasa por un patrón. ¡¡madre mía!! y para toda la vida.

“El sexólogo John Money considera que los niños desarrollan esos mapas entre los 5 y 8 años de edad como resultado de asociaciones con miembros de su familia, con amigos, con experiencias y hechos fortuitos. Así pues antes de que el verdadero amor llame a nuestra puerta el sujeto ya ha elaborado los rasgos esenciales de la persona ideal a quien amar”.2

¡¡Oh No¡¡ ¿Me habré cartografiado un mapa erróneo? ¿Qué especie de patrón tengo? ¿Que hacía yo entre los cinco y ocho años?

A ver, recuerda, con mi familia: me duplico, triplico (en esos años vivía en tres casas a la vez), tenía tres familias a la vez… (empezamos bien¡¡); los amigos: todo el día callejeando con una mala idea en la cabeza (seguimos mejorando); las experiencias: una niña que mira desde las mesas del final de la clase, que ríe, juega e imagina un mundo más allá de la realidad (ya puedo echarme a temblar); Y, por último, el hecho fortuito: que a la niña le fascinaba el solitario, raro y extraño Juan. El chico moreno llegado de Murcia que volvió a marchar hacía otra ciudad que ya olvidé.

Ahora sí, ahora ya puedo ver clara mi doble condena: por la química (de tres años y un día) y por mi patrón: con más de una familia, todo el día callejeando y enamorándome del más raro del lugar (la cadena perpetua). -No sé si me acaba de consolar la ciencia-

Menos mal que me queda la risa y el gusto por mirar, que me sigue gustando callejear, que me divierte ir de casa en casa y que el mundo está lleno de infinitos personajes solitarios y extraños.

[1] Para quien le interese todo el artículo: http://club25.wordpress.com/2006/02/14/la-ciencia-intenta-explicar-los-mecanismos-del-enamoramiento/

[2] Otro más: http://centros5.pntic.mec.es/ies.victoria.kent/Rincon-C/Curiosid/Rc-51.htm

Haïku to David Carradine

Hang up
Where blood flows
You come
To die

Adrián cumple seis años y estamos celebrándolo...

Adrián cumple seis años y estamos celebrándolo. El aburrimiento hace que nos refugiemos Andrea y yo en mi casa. Tenemos pocas ocasiones para estar juntas las dos solas. Yo me siento en la mecedora que fue de mi abuela y ella en una de las modernas sillas que compró mi madre. Sentadas miramos el facebook.., ella espera, un poco impaciente, respuestas a su mensaje, sólo ha recibido dos..

¿Qué sientes cuando mueres?

La miro. Uff. Cómo responder… no sé.. nunca he muerto, estoy todavía aquí contigo. Le explico que nadie conoce la respuesta, que sólo podemos hablar de teorías, de hipótesis interesadas. Le hablo del paraíso, del infierno y el purgatorio y a ella le sugiere nuevas cuestiones: ¿Cómo se sustentan las personas en el paraíso? ¿Cómo si volasen todo el día? ¿Va al paraíso nuestra alma?

Afortunadamente el infierno no le produce curiosidad y pasamos a la explicación científica de la energía y la materia. Hay personas que no creen en nada más allá que en nuestra propia presencia física, somos materia y cuando el cuerpo deja de funcionar correctamente desaparece. ¡No lo puedo imaginar¡. Si.. morirse es como cuando duermes y no tienes sueños, no recuerdas nada, imagina que no despertases. Deshacerse en el universo. Creo que tampoco la consuela eso, no acaba de creérselo. Hablemos pues de la reencarnación oriental, rescatando la idea de alma. Es siempre más satisfactoria. La idea de la reencarnación le gusta más pero, entonces, se cuestiona otras cosas: ¿El alma soy yo? ¿Piensa como yo? ¿Si me reencarno volveré a ser yo? En realidad, a pesar de que no sea capaz de verbalizarlo todas las cuestiones nos conducen a hablar de quien es ella, de que es ser yo. No.. nunca volverás a ser tú, sólo puedes ser tú en esta vida. Así que aprovecha. Entre las dos decidimos que como el tema nos supera y no podemos dar una respuesta lo dejamos, de momento, en suspenso.

Hablando un poco de todo…

¿Qué sientes cuando te enamoras?

Vaya tarde… interiorizo la pregunta y me la repito unas cuantas veces, en voz baja la repito como una letanía, intentado hallar una respuesta. Ella me mira expectante.. ya no tengo teorías que me avalen una respuesta coherente y vuelvo a repetirme, una vez más, la pregunta. ¿Cómo explicarte?...

Y le digo que es muy personal.. que se ha de sentir, que no siempre es igual, que no siempre hay explicación, que en realidad no hay una respuesta. Pero ella insiste: ¿algo se ha de sentir? ¿se sienten mariposas en la barriga?

¿Donde habrá oído la tontería de las mariposas? ¿Como sabes que es tener mariposas en la barriga, si nunca las has tenido? ¿Qué es sentir mariposas en la barriga? Y vuelvo a repetirme la pregunta interiormente ¿Qué sientes cuando te enamoras? Me gustaría poder fundamentarla para que no levante altares, para que lo viva con naturalidad. Le explico que es cuando dos personas se encuentran, están a gusto juntos; se divierten porqué les gustan las mismas cosas; les apetece besarse, tener relaciones sexuales. Le hablo de que ha de encontrar la persona que la enamore, que hay muchas personas que la enamoraran. ¿no hay sólo una? Noo.. seguro que no. Le pregunto yo ahora. ¿Cómo quieres que sea la persona? ¿Qué ha de tener para que te enamore? La respuesta es un lugar común: que sea sincero, que me quiera mucho, que me haga reír. Pero insiste en su interrogatorio: ¿Tú que has sentido al enamorarte?

La miro cariñosamente y le ahorro, al menos de momento, la explicación de todo lo que he sentido, al menos de parte de ello. No le hablo ni del dolor, ni de las cicatrices que van quedando, ni de las de incomprensiones, miedos y desilusiones. Sólo tiene doce años. Ten paciencia, se sienten muchas cosas, que sólo las puedes sentir tu, yo no puedo explicarte… No te preocupes, seguro que un día sientes las mariposas….

Lo que le espera…

Entre la muerte y el amor.

¡!Vaya¡¡ Han respondido en el facebook, ¿quieres escribir algo?

El dia següent...

Girona, el 14 de maig de 2009

Sin duda eres alguien, pero ¿Quién?... emplazado ante esta ventana que no admite viento alguno, soy –sólo soy. (MOREY,M)

De cómo un escocés huraño...

...consigue, con cuatro lineuchas mal paridas, hacer de la ilustración y del humor vitriólico el mejor binomio.














David Shrigley, aquí.

Km.0

"Tanta ciudad y tan poco por hacer,
gente que sueña su siesta y que
mira por la ventana.

Gente que miente por un trozo de calor,
que reza por que pare el ascensor,
atrapado contigo.

[...]

Kilómetro Cero,
respira en el centro de la ciudad
el alma que se pierde al escapar.
Kilómetro Cero,
comienzo de los días que han de venir,
la lluvia que se derrama por ti."

Ismael Serrano "Km.0"

MANOS DE TOPO

JR Williams

Tuve la suerte de poder ver hace poco un montaje teatral de Alejandro Jodorowsky, interpretado por uno de sus hijos, Brontis. Titulada "el Gorila", es la primera función que estrenan en Francia, antes lo habían montado en Italia. Va a recorrer ahora el país gallo y Bélgica también con esta obra basada en una novela de Kafka, "Informe para una academia" puesta en escena para el teatro. Trata de un gorila que se hace humano con las extrañas costumbres bárbaras que tenia la gente en el siglo 19 y que sigue teniendo los del siglo 21, a raíz de la diferencia.
La obra en si esta muy bien, es un soliloquio de un hora del personaje solo, que pone a mal las costumbre y lo hábitos del mundo occidental, que sea la educación, la economía, los valores por los ojos de un gorila que sabe hablar y aprende mas que unos humanos.
Lo bueno con el teatro es que de uno, ves y aprecias la obra en si hacerse delante de ti, el vigor y la fuerza del texto bien interpretado lo vale todo. Y después, que es todo un lujo, puedes conversar con los participantes.
Así que después de una larga espera con aperitivo incluso, vino a conversar con la audiencia que se quedo Jodorowsky, padre e hijo. A el ultimo se le notaba enseguida cuando llego en el salón que era el, a pesar de haberse quitado el traje de mono y todo el maquillaje su carisma era intacto.
Por lo que es del padre estaba allí de repente, sin que me diera cuenta, como si su hijo captara la atención, incluso la mía, que era devota al chileno. Estaba allí, sentado, discutiendo con gente en francés, no tenia la presencia que creía, se le veía tranquilo, creo que era algo cansado, o a lo mejor me había ilusionado mucho con su figura. Yo estaba nervioso y tímido a la vez, vine solo, así que no podía conversar a mi gusto con alguien ni armarme de valor como para estar confiado lo mínimo.
Así que fue a ver en primer lugar a Brontis Jodorowsky para felicitarle en el papel, ya había oído detalles antes de gente al lado conversando sobre la obra. Así que le hable de las pelis de su padre, que si lo de El Topo le había marcado, me dijo que no, que era como un juego para el. Me aconsejo mirar Santa Sangre, que no había visto y de charlar sobre de esto con su padre que estaba detrás, casi que se me salía de la cabeza. Espere un poco, que la gente con quien hablaba lo dejara ya y fui a por el.
Le hablé en Castellano, por supuesto, con un forma rotunda "Don Jodorowsky, permita me darle las gracias por su trabajo y por los vídeos con Sánchez Drago". En vez de soltarme por ejemplo " Sos gallego po ??" me dio las gracias en primer lugar y me dijo que miré los que hizo con Buenafuente hace poco, que paso en Barcelona para la feria del libro de la Sant Jordi. Me dejo sorprendido en un par de segundos, tanta naturalidad en esta persona, tanta humildad en él y que venga en un pueblo Francés de provincia estrenar una obra. Nos había visto esos vídeos aun, pero le conteste que la audiencia se comporto muy mal con su colega Arrabal, eso si que les vi. Es todo un personaje también el "milenarista" pero no cabe duda que detrás de una gran obra esta un personaje atípico. Así que me senté a hablar un poco con el, pero casi nada me salía, hubiera querido saber que opinaba de Borges por ejemplo, o de la parodia de el en Muchachada Nui. Pero nada me salía, era bastante impresionado de estar a su lado. Así que le dije chorradas, como que tenía que haber venido con amigos y parafrasear unas de sus frases, es duro de criticar alguien de original por si. Lo único que me vino era charlar de cine, me dijo que estaba para volver a rodar, que estaba entre tres proyecto y el más le gustaba era hacer una continuidad de El Topo. Yo estaba en la gracia de dios con sus palabras, es un de mis favoritas de la suya, por mezclar el Oeste con el surrealismo mas místico. Pero que peleaba con los productores para volver a tener la libertad creativa que le corresponde. Y a partir allí, no sé, me sentí como en una escena de cine, me explico; le dije muy confiado que le entendía perfectamente, yo por haber estudiado cine vi como la producción y la figura del productor se vino a bajo con las presiones de un cine corriente y vulgar. Yo, a mil leguas, como pequeño director de cortometrajes y aficionado. Eso por si me recordó una película, donde se produce un encuentro imaginario, después al pensarlo.(1)

Vino al rato a la mesa un tipo pijo típico de provincia a hablarle, lo bueno es que era igual de impresionado que yo, por lo meno. Le presto atención, como a mi y acabo por sacarle las cartas y comentarle su preocupación, que no había participado yo, ya me ponía al margen de esto. Ya sentía que mi rato pasó, volví al bar tomar algo y espere un poco, ya no había casi nadie. Cuando Alejandro Jodorowsky iba para irse volví a saludarle y despedirme en una forma muy castiza, volvió a sonreír y decirme adiós. Había sentido hablar el hijo y alguien del teatro de ir a cenar fuera, de lo cual hubiera a lo mejor poder hacer un cacho de caminada con ellos, pero no quería ser un pesado fan mas. Ya era el momento de irme ya. Muy feliz por ver buen teatro y haber encontrado a alguien tan interesante. Esta bien poder hablar con gente que uno admira, solamente por su trabajo y su obra, por ver el ser detrás. Pero con el vi otra cosa también, vi alguien con mas de ochenta años muy ágil, tan inteligente, con ganas de hace cosas aun, pasarse al dibujo por ejemplo me comento. Vi creo una de las personas mas a gusto desde mucho.
Entonces con esto yo salí de mi túnel, como un topo, igual que en su largometraje. Que con sus manos fue, vio, pero no se quedo ciego, sino que vi que la voluntad lo es todo a pesar de lo nos llevamos a hombro.

(1) : Ed Wood, de Tim Burton, donde el peor director de la historia se encuentra con Orson Welles.

4 / Tombola - Cementerio

No se puede en unas cuantas líneas ni tampoco en unos libros apreciar la figura y el genio de alguien, seria como hablar al viento, elogios inútiles para convencer. Escribir, poner palabras de halago sirven de poco para poder medir el talento de alguien. Solamente hay que constatarlo por si mismo, leer, apreciar el trabajo, notar las matices de su autor y de su mundo para poder tener una mínima idea, tan siquiera del talento, o no de alguien. Perderse en los textos de un autor puede ser lo mas grande para comprender y apreciar su obra y una visión del mundo otra que la suya.
Este será la vitrina de una idea que me vino para demostrar como la literatura, tan siquiera emergida de un blog, puede llegar a imitar y influir en la vida misma. Ese es el caso de Sergio Algora, de lo cual ya dediqué un articulo el pasado verano cuando falleció, me prometí volver a escribir sobre el tema pero de un modo diferente. Mi punta de partido es un articulo que me llamo la atención en su blog por situarse en mi ciudad, Alicante. Y de lo cual, yo me convertí, de una forma en uno de sus personajes.
Alicante es una ciudad costera, típicamente turística y que no pasa de moda en verano. Tiene su gracia y sus limites. En las tierras ya empieza la dureza de su vida por ser una tierra muy seca y se parece a un decorado de película del oeste, con ciudades de por medio.
La única línea de autobús que iba de su piso hasta su bar favorito era esta, la Tombola Cementerio, línea 4, nombre gracioso por si mismo. El mismo que veía este autobús pasar mi barrio antes, desde entonces su nombre a sido suavizado, como lo demuestra esta foto. Y de lo cual elude Algora al final. Porque el nombre este impacta mucho, es como el nombre del cineasta Jesús Franco, es una mezcla surrealista como combinación disparata, pero real.

A partir de allí cuando yo pillaba otro bus y que veía pasar esto, o cuando lo veía detrás del mío me reía casi siempre, o me salía una sonrisa terrible para estar solamente en una parada de autobús urbana. Me recordaba tanto a este artículo un tanto fatalista que esta mezcla de dos barrios unidos en un letrero. Pues bien, una vez tuve que cogerlo para ir hasta un centro comercial algo lejos y en su recorrido. Entrando le dije al conductor indicarme la parada mas cercana y me fui a asentar, no solamente le corresponden a los viejos este privilegió de preguntar, los tontos también. Ya había ido allí unas veces en autobús, no recuerdo si era el mismo u otro, pero tampoco era solo. Me confié por exceso de confianza sin enterarme del mundo exterior.
En el camino veía el dichoso centro comercial, al principio de cerca, y poco a poco alejándose de el , no sabia que pensar, si tenia lógica que no nos acercamos de él, por pasar por otra parte a lo mejor , llegue a pensar. Cuando vi que ya no fui a preguntar al conductor de que iba la cosa, me comento que ya estábamos al lado del cementerio, yo le recordé que me dijera que iba al centro comercial, a ver que me dice ahora. Me contesto detrás de sus gafas que hizo una señal y que no la vi. En este tipo de ocasión te callas entonces y compartes la culpa del error.
Entonces llegamos al maldito cementerio este, vaya suerte me dije. Equivocarme, aguantar aquí una tontería como el azar. Esperando le pregunté al chófer cuando se iba, era en media hora y tenia que pagar la vuelta, como era el mismo trayecto. Ya era mucho para mi, esperar y aguantar este tipo, me cansé de esta situación, me decidí ir al comercio este a pie como no parecía tan lejos.
Me fui bastante enfadado, contra mi mismo, este conductor calvo y esta situación tan tonta.
Entonces tuve que atravesar un barrio que era una chabola, no había carreteras de alquitrán, coches tirados por el medio, casas echas de material recuperado y gente allí mirándome de por medio. No sabia que hacer, solamente caminé sin darme la vuelta para pensarlo. Después de media hora, vi otro bus pasar de ida y el mío pasar delante. Me equivoque varias veces de calle, cogí callejones, tuve que dar vueltas teniendo mi meta a la vista.
Al final llegue al centro este, ya cansado para recorrer sus plantas, pero contento por una vez de recorrerlas porque me salí con la mía. Frente a esta situación de la cual era espectador del autobús que me causaba gracia. Fue yo por error adentro, como si de un castigo se trataba por encontrar un hecho irónico a mis ojos.

Todo esto para decir que cuando se trata de leer, ver algo no hay que mirarlo con ironía. Hay que perderse adentro, dejarse llevar, a veces el viaje necesita un buen tema.

No hacer nunca raíz, ni plantarla...

¡Haced rizoma y no raíz, no plantéis nunca!¡No sembréis, horadad!¡No seáis ni uno ni múltiple, sed multiplicidades!¡Haced la línea, no el punto!La velocidad transforma el punto en línea. ¡Sed rápidos, incluso sin moveros!Línea de suerte, línea de cadera, línea de fuga.¡No suscitéis un General en vosotros!Nada de ideas justas, justo una idea(Godard). Tened ideas cortas.Haced mapas y no fotos ni dibujos. Sed la Pantera Rosa, y que vuestros amores sean como los de la avispa y la orquídea, el gato y el babuino(...)


Un rizoma no empieza ni acaba, siempre está en el medio, entre las cosas, inter-ser,

intermezzo.


(DELEUZE-GUATTARI)

Espacio retomado

Recovecos, esquinas, sitios, lugares, formas, signos, espacios y tiempos que conforman mi geografía personal. Y en cada uno de ellos gravada una cicatriz indeleble que celebra su paso.

Vuelvo, una vez más, a rehacer. Abro las cajas que cerré, toda mi vida en quince cajas, y palpo los recuerdos, los recorro acariciándolos para decidir su nueva ubicación. Algunos sonrien nostálgicos. Alguna carcajada. Otros me miran tristes; los más furiosos rasgan mi piel.. perdurará un tiempo... Leteo volverá para inundarme, y guardaré en nuevas cajas, y quemaré, y destrozaré en mil pedazos para redimirme y volverme a construir.

Un domingo...

Sillas rojas, gente fumando y mirando... gozando y deseando saber tocar algún instrumento. Mintiéndose, imaginando estar ahí, en el escenario, controlando sus movimientos, sus gestos. Alucinando, viéndose más altos, más guapos.

Una chica se atreve con My Funny Valentine. ¿Será su forma de cantar? ¿Su sutil belleza? Sus botas de terciopelo negro se deslizan tímidamente por el suelo manteniendo el lento ritmo entre la seguridad del resto. Definitivamente, no. No es su canto lo que me cautiva. Tampoco su belleza.

¿Qué se sentirá viendo a un grupo de hombres jugando cuando uno mismo también lo es? ¿Por qué me fijaré siempre en esas cosas?

La belleza es un amante cruel

'n ddedwydd ben-blwydd!

(que, encara que sembli mentida, és happy birthday en cymraeg)

...i una cançoneta per amenitzar aquí, del teu grup preferit.