keep on playing those mind games

Gràcies a papel continuo, probablement el blog més interessant de "diseño, arte, música, cultura popular y freakismos retroactivos", he trobat aquesta web del col·lectiu milanès "La Molleindustria", on podeu trobar, com diuen ells, videojocs radicals contra la dictadura de l'entreteniment. Podem jugar a l'"Oligarchy", on es pot especular amb petroli arreu del món utilitzant tota la corrupció imaginable (o si no et fan fora), el joc de cultura gratuïta i copyright, el joc de lluita religiosa (literalment diu: "tria la teva fe i reventa d'hòsties els teus enemics, desfoga la teva intolerància!") o "Operation: Pedopriest".

També hi ha apartats amb el seu blog i la seva teoria, en italià i anglès.

Feu-hi una ullada perquè, encara que no us descarregueu cap joc (de manera completament gratuïta), la pàgina és una injecció de cinisme i mala baba ben orientada.

Y se cayo, el cuarto rey mago del surrealismo Español.

Óscar Domínguez, pintor surrealista con cara de Jacques Clousseau, era el mas surrealista de todos en el movimiento, tuvo una vida a la Klimt mas bien que a la Dalí.

From Chili, with love too.

From Poland with Love ;)

27/12/2008

Szczęśliwego Nowego Roku! * Feliç Any Nou! * ¡Feliz Año Nuevo! * Feliz Ano Novo! * Happy New Year! * Bon Nouvel Ans!

Les pays n'existent pas.

Porque es solamente un concepto, esos son buenos o malos es según. Son únicamente delimitaciones virtuales sobre los mapas a donde la realidad se les puso barrera de maderas pintadas o por un obstáculo natural.

Cuando uno se pone a viajar se da cuenta de esto; cuando cruce las fronteras estatales o regionales. Por la nacionales se nota el trafico de vicios que genera, alcohol, droga, prostitución, … una banda de la frontera siempre se aprovecha del otro lado mas que le beneficie y esos intentan pasarla para encontrar mejor vida. Muchas veces da pena este tipo de espectáculo cuando es el bueno de la película de situaciones solamente por culpa de una línea imaginaria, aun mas cuando en Europa las fronteras no existen como lo era antes.

Otro ejemplo de cuando uno tiene la suerte y el coraje de viajar fuera, es que muchas veces los países vecinos son como el del extranjero por influencia; le pasa a un Argentino en Uruguay, donde muchos veranean, un Francés en Suiza, Bélgica o Canadá o a un Catalán en la Comunidad Valenciana. Es el mismo idioma, eso si se practica de otra forma, con sutileza casi en cambio con el original y en un entorno similar. Puede dar gracia al visitante o ir de chulo por su cultura que dejo huela donde se encuentra ahora.

El ultimo ejemplo que me surge para justificar mi titulo, como que los países no existen como tal creemos muchas veces y que se pueda sumar con los dos otros y hacer una ecuación muy sentimental para el que la experimente. El de regresar a su tierra de de donde uno a salido, no hace falta los argumentos para darse cuenta que al fin somos iguales que es solamente los medios que nos hace diferentes. Y que a lo mejor hemos aprendido mas sobre nosotros que de paisajes.

Treinta y tres años y en la National Gallery

Bill Viola "Surrender"

Entre gigantes

Ron Mueck "Boy"

Quien dijo que... ¿qué?

Parmigianino "La madona del cuello largo"

Blogonovela I: 6. -La muerte de Tulli-

Y siguió sonando durante horas...

Tantas horas que el olor de la putrefacción despertó a la vecina del quinto. ¡Y vivía en un primero! Las cuencas de los ojos empezaron a vislumbrar sus pensamientos, las uñas de las manos, cual mandarín, se enroscaron como raices profundas en el entresuelo. Nada que perder, salvo la dentadura que cayó rodando hacia el patio de Juana.

Juana se despertó...

Margarita y el espejo

En todos los cuentos existe siempre un héroe o una heroína, alguien que protagoniza una historia imaginaria, que realiza un hecho extraordinario, que vive fantásticas aventuras en un supuesto mundo, alejado de la realidad. Por supuesto, nosotros también tenemos alguien que protagoniza una historia, una pequeña niña, aunque quizás nos falten las fantásticas aventuras o los hechos extraordinarios.

Nuestra protagonista nació en el seno de una familia normal, de clase trabajadora; en una ciudad pequeña, donde algunas calles estaban todavía sin asfaltar. Fue creciendo hasta poder sostenerse por sí sola y empezar a descubrir el mundo; comenzó como todos los niños de su entorno a ir a la escuela; jugaba mucho, muchísimo y se la oía reír feliz y contenta. En principio nada podía prever que un día poco a poco se fuese introduciendo en otra esfera, en otro espacio. Empezó a soñar despierta entre los abetos, era una princesa, frágil y delicada que se llamaba Margarita, la de largas melenas rubias.

Margarita atisbó a su alrededor, buscando con su tierna mirada a su príncipe soñado... no estaba. Sin preocuparse demasiado siguió su camino, esa tarde no iba a la escuela y era un día radiante para explorar, para deleitarse mirando los brillantes colores de la primavera. Decidió ir hacia el lago y así entretenerse dibujando. Empezó a sentirse un poco extraña, se oía un largo silencio que no era normal, pero era tanta la paz que sentía en ese momento que no se alarmó. Simplemente era la hora quieta, eso, la hora en que la luz del sol se va debilitando hasta alargar las sombras y desaparecer. No pensó que el tiempo corría tan deprisa, el caminar se había prolongado demasiado y decidió volver a casa. Al girar sobre sus propios pasos, divisó a lo lejos, encima de una colina, por supuesto, su castillo, acercándose poco a poco llegó hasta las puertas que se abrieron de par en par dejándole la entrada abierta.

Entró apresuradamente hacia el interior, como siempre llegaba tarde a cenar, esperaba encontrar a su familia, su padre, siempre callado y serio, quien invariablemente acababa riñéndola por no haber llegado a la hora y por contradecirle en sus mandatos; su madre, siempre inquieta de un lado a otro, riendo, preocupada de que todo estuviese correctamente, cada cosa en su sitio. También echó en falta a sus dos hermanos, terribles siempre, pensando en como fastidiarla. Ella siempre tan tierna y delicada lloraba cuando ellos le quitaban su juguete preferido y cuando jugando en los campos le lanzaban todo tipo de animalejos se dirigía corriendo en busca de la protección materna. ¿Dónde estaban todos?¿Habían salido de viaje?

Las dudas que se habían ido gestando en su interior, poco a poco, se transformaban en preocupación a medida que transcurrían los minutos e involuntariamente le surgieron más preguntas: ¿Qué iba a hacer ella sola?¿La habrían abandonado?. Las circunstancias no eran tan graves, seguro que no lo eran, no se lo podía creer, era imposible que todos hubieran huido. Después de estas primeras dudas decidió recorrer el castillo, quizás querían darle una sorpresa y estaban todos esperándola en alguna de las habitaciones.

Entró en todas las estancias de la planta baja: la cocina, vacía; el comedor, un desierto; la gran sala, desoladamente desocupada. Faltaban las risas, los gritos, las palabras flotando en el ambiente como un río continuo. Sólo las luces permanecían abiertas. ¡Menos mal!.
Se dirigió hacia las escaleras para comprobar si estaban esperándola en las estancias superiores. Ascendió lentamente, mirándolo todo como si fuese la primera vez que sus ojos posaban la mirada en aquel espacio, peldaño a peldaño llegó al piso superior y encontró cuatro puertas.

El hecho le extrañó, no recordaba esas puertas, abrió la primera y entró en la habitación, era todo azul, las paredes, los muebles. En su interior sintió una dulce tristeza, una emoción entre fría y alejada la descubrió a sí misma alejada del mundo, aislada en una bóveda celeste. Al abrir la siguiente habitación, brotó una gran gama de rojos que la atrajeron hacia adentro. Dejándose llevar entró y de la misma forma que en la anterior, en esta también se sintió acorralada por sentimientos, fuertes y poderosos, podría gritar y llorar al mismo tiempo.

Se alejó un poco asustada por sentir con tanta intensidad y se dirigió a la siguiente, ésta era gris, doliente y yerma. No sintió la dulce tristeza, no sintió la fuerza colérica, se sintió apesadumbrada y salió como tambaleante. ¿Dónde estaba su ímpetu?¿Dónde estaba su furor? Con un poco de miedo abrió la última puerta: el negro la dejó en la nada, en el no-ser se sentó en el helado suelo y empezó a llorar. Estaba sola, siempre había estado sola. Así, sentada en el suelo lloró desconsolada pensando que la primera luz del día la aliviaría, seguro, siempre amanecía al día siguiente, siempre amanecía... lentamente fue entrando en el sueño.

Y, por supuesto amaneció. Al día siguiente, entraba la luz a raudales en la morada y era tanta, esa luz, que surtía de los objetos de la habitación, que parecían ser de fino cristal. Margarita se acercó a la cama y la recorrió con las yemas, no era sólo una visión, era real, todo era de cristal, delicado y frágil.

Dirigió entonces su mirada hacia la puerta y ya no estaba. En su lugar, una chica morena idéntica a ella miraba desde el otro lado de un espejo. Se sintió atraída y se acerco hasta situarse frente a ella, la chica del otro lado del espejo le estaba hablando. Se aproximó un poco más para oír lo que le decía: Sal del espejo, ven conmigo, no puedes continuar ahí. Las preguntas volvieron a agolparse en su mente. ¿Dónde estoy?¿Quién soy?¿Quién es ella? A cada pregunta que iba formulando una grieta surcaba el espejo, resquebrajándolo. Sintió miedo, no se atrevía a dar un solo paso.

Pero una última pregunta surgió de su interior: ¿Soy yo la que está al otro lado? Y en ese momento se rompió la burbuja de cristal en que había estado sumergida y sintió como Bárbara, la chica morena, de la modesta familia, de la ciudad pequeña, tomaba las riendas de su vida.
En ese momento empezó a formarse para mirar el mundo, a buscar en cada pequeño resquicio de su realidad la poesía y la belleza que se esconde en la cotidianidad le abrió la puerta a su recóndito interior. Aunque quede aún algún miedo y algunas veces, todavía, se pierda entre los senderos, alguna estrella fugaz le recuerda el camino. Quizás, a veces, tan sólo hecha en falta a alguien que como ella lea en la vida la poesía, a la luz de una vela, mientras la música suena....

Deseo de ser piel roja -fragmentos-

Y es como si en eso consistiera ahora tu vida, en salir a la captura de rostros o de de instantes -en buscar el encuentro de un presente que te ofrezca, de pronto, su rostro transparente y luminoso en un instante: dejarte traspasar por el trance de la belleza, o del horror -sin ahorrarte. Está claro que no buscas construir en edificio la experiencia de tus pasos, careces de plan alguno: lo que buscas es lo que en los rostros es -sólo lo que es y lo demás qué poco importa... Te quieres así, un cazador de rostros como otros tantos mundos posibles, como otras tantas posibilidades de una experiencia instantánea de lo que es el mundo. Quieres que tu ciudad sea así: que tu cabeza se componga de una suerte de simultaneidad infinita de rostros y de instantes -en abismo. Definitivamente, eres alguien que huye. Y por eso paseas. Porque en un auténtico paseo, todo tiene un rostro -no sólo la gente. Si aciertas el instante preciso, es verdad entonces que las cosas levantan hasta ti la mirada, cualquier cosa: las ramas de un castaño, aquellas ventanas, esa lepra que roe una fachada, el mismo aire cristalino de la tarde que pesa levemente en tu corazón ahora, como una pequeñísima piedra de cuarzo hialino. Y entonces sabes lo que debes hacer, sabes que debes devolverles a las cosas de tu ciudad su derecho a tener un rostro, su mirada -con la misma solitud con la que de niño tratabas de reanimar con ensalmos y caricias la nostalgia inmóvil de aquellos cantos rodados que cubrían las orillas del río. Porque es preciso. Porque cuando las cosas mueren o pasan a ser solamente cosas, siempre hay algo en ti que enferma- ese viento interior se apaga incluso en tus sienes, y en el pecho no queda sino la asfixia del peor de los bochornos- y la calina no te deja ver nada. Pero, cuando permites que las cosas te ofrezcan su rostro, su instante- entonces, el presente es exactamente un presente: un regalo.


(Miguel Morey, Deseo de ser pìel roja)

Creo que es uno de los textos que puede describir a aquellas personas que les fascina mirar.

En Chile es verano ahora

Hay algo de humedad y aunque los labios
no emitan ni un sonido, en lo salobre
se apagan las palabras que no se oyen
antes de que las digas en el patio.

El triste olor dulzón, que desde abajo
las hojas lentas de calor corroe
cierra mi boca –como mero torpe
que tapa miel, abeja y su trabajo.

Así es que aunque me digas que es humano
y sonrías paciente, no es mi nombre
lo que se está pudriendo, ni hablo en vano.

Lo que ahora se anega y se corrompe
en esta hora sucia del verano
es la fe que tenía yo en el hombre.


María de la Luz Uribe (Santiago de Chile, 1936 - Sitges, 1994)

Gràcies a la Tate he trobat un altre blog amb les seves poesies.

Y a todo esto, bon viatge, Marta, my dear.

La insoportable ambiguedad de la crónica

La historia es más o menos así (la historia siempre es más o menos de alguna manera):

Hay tres personas, dos chicos y una chica. El chico le dice a su novia que pasará esta noche en su casa (momento que merece una anotación entre paréntesis), pero la chica le dice que no, que hoy viene alguién a pasar la noche: “lo buscan, no tiene donde esconderse”. De hecho, esa noche lo dentendrán gracias a un chivatazo y todo lo que sabemos es que la chica lo esperaba en casa, fuera no teníamos cámaras. Solo llegó a entrar y, zas, fue detenido.

Ahora la chica siente impotencia, también se siente culpable, no debería pero ella no lo sabe, así que se siente culpable. ¿Cómo pudo suceder? Le pregunta a su novio, a quien, por otra parte, amaba tanto como para pasar el resto de su vida con él, que el estado de espíritu que compartían no se amilanaba por pertnoctadores nocturnos en busca y captura; “solo se lo conté a Kundera”, dijo él.

“sí, a ese, al que escribirá La insoportable levedad del ser, esa de la que se hará una película… creo que la protagonizará Juliette Binoche, pero todavía no es seguro”.

En un gesto muy egoista, Kundera dice que no, que el no recuerda haber acusado a nadie y que para nada le preocupa la credibilidad del marido delante de la esposa, a cada uno lo suyo y a mí no me mezcleis en delaciones con carácter retroactivo.

Pero en un papel pone tu nombre y tu fecha de nacimiento. Y coinciden. Y debajo pone DELATOR

Pero no está firmado, verdad?

No

Pues yo cuando delato a alguien siempre firmo

Y ahora qué?

Qué de qué

Qué hacemos?

Es qué tengo que hacer algo?

No sé, habrá que saber si eres un delator, tomar partido por una verdad, o si o no, revisar tu obra y tus convicciones porque los intelectuales de izquierdas se están revolviendo en su cama pensando en el legado ideológico, en las presiones comunistas, y la idiosincrasia misma de la delación en el contexto sociopolítico de Praga y su taciturno gobierno, algo habrá que decir, que no todo va ser follar.

Exposición de fotos

Ya que nuestra actividad en el blog ha caído... un poco... Me haré publicidad.

Este mes podéis visitar la exposición de mis fotografías (la mayoría ya lo ha hecho) en el Cafè de carrer Ciutadans.
Y si alguien todavía no lo sabe, también podéis ver mis fotos en mi página: photography.marcinswiostek.com
¿Os animáis?

En tiempos de crisis...

...siempre puedes odiar a Joyce

Angustia

El día de hoy lo dedico a esperar que los malnacidos que, en lugar de dedicar sus patéticas existencias a jugar a la playstation, quemaron viva a una mujer indefensa en un cajero de Barcelona sufran un infierno el resto de sus días.

A desear que, mientras infestan este planeta con su existencia, no haya día de descanso para ellos; que su tiempo esté colmado, saturado, plagado de dolor y de tortura y que no encuentren consuelo, alivio ni refugio alguno.

Todos sabemos que este mundo es ridículo, que es una farsa de sangre y mierda, que es absurdo; a pesar de todo, sigue siendo difícil asimilar que sucesos así tengan lugar, más aún perpetrados por niñatos que, por lo que parece, han tenido una vida tan normal como la mía o la vuestra.

Que sus actos les conviertan en muertos vivientes que deambulan sin alma, que su penitencia sea implacable, para que su barbarie gratuita bajo ningún concepto quede impune.


Dedicado a Rosario Endrinal, para que su sufrimiento y su trágico final nunca sean olvidados.

Como una bala perdida

Escuchando el estupendo especial de Bob Dylan, emitido el pasado septiembre en Radio3 y que aún se puede escuchar desde su página web, una se da cuenta de que lo que este hombrecillo feúcho de ojos claros hizo para ser realmente grande fue, sencillamente, hacerse caso únicamente a sí mismo.

No le quita mérito, tampoco, haber escrito una letra como la de It's Alright Ma (I'm Only Bleeding), de la que os adjunto una pequeña muestra que sirve de apoyo de esa teoría que corre por ahí según la cual este señor es uno de los mayores poetas americanos que ha parido mother:

Disillusioned words like bullets bark
As human gods aim for their mark
Made everything, from toy guns that spark
To fresh-colored Christs that glow in the dark
It's easy to see without looking too far
That not much is really sacred.

[...]

A question in your nerves is lit
Yet you know there is no answer fit
To satisfy, insure you not to quit
To keep it in your mind and not forget
That is not he or she or them or it
That you belong to.

[...]

So don't fear if you hear
A foreign sound to your ear
It's alright, Ma, I'm only sighing.

El orden de la letra es completamente arbitrario, como el humor de su autor. También sé que hay otras mejores de Dylan, pero hoy, aquí, en este momento, era ésta.

Y, como se dijo en el artículo de El País que cubría la entrega que se le hizo del premio Príncipe de Asturias de las Artes en junio del 2007, y muy acertadamente, este tipo hosco, receloso de su vida y de sus cosas, que ha llegado a tocar de espaldas a un público entregado, ha contribuido, y con qué intensidad, a la educación sentimental de millones de persones.

En mi caso, su música fue una epifanía. Larga vida a tus canciones, Zimmerman.

Pulse las teclas REC y PLAY al mismo tiempo.

Mirando atrás, para la gente que haya sido chaval o joven en los 90, cuya generación pertenezco destaca en la cultura popular una grán canción. Obviamente hablo del titulo de Oasis, Don’t look back in anger, canción que todo el mundo se sabe de memoria o casi, que sea gente anglosajona, o latina, franceses, de europa del este y paso. Cuando uno pilla una guitarra suele tocarla esta en las fiestas mas guay, y es la mas cantada o como mínimo se sabe el refrán casi todo el mundo.

No solamente esta canción sobresale de esta banda, y particularmente de este disco, el What the story ?(Morning Glory). Hay también su gran rival a dentro en los puestos de favoritos, la Wonderwall, que llega a destronarlo muchas veces. También se recuerda la de Champagne Supernova, la que empieza con el ruido de las olas y el vídeo clip suena más a cuarteto de Liverpool de los 60 que los Torres, Xabi Alonso, Reina y Arbeloa de ahora.

She’s Electric también es muy buena, de todos modo el disco entero es muy bueno. Hasta la canción que se editaba en los singles con una de estas contiene la canción the Masterplan que es extraordinaria.

Cada cual que lo tiene lo entiende a su manera, puede ser rockera o pop, sentimental o rencorosa. Se le puede recordar por unos temas o como obra completa.

Para concluir esta primera parte y este echo, podemos decir de este disco que pertenece a mi generación y a la vuestra quizás, como disco importante. Por mi fui el primer disco que compre teniendo un lector CD. Incluyendo que era uno de los primeros discos donde se podía leer los títulos en el lector CD del coche, se puede decir de el que es un gran disco.

Hasta aquí hemos llegado, pero como decía el maestro Borges “todo libro tendría que contener en el su anti-libro”. Aquí, en segunda parte tendremos su anti tesis, su propio intra comentario a este texto.

A su trono de tema mas recordado le puede destronar su gran rival Británico, los de Blur que se hacían una guerrita entonces por la mitad de los 90. O los menos famosos Kula Shaker o Conershop, muy sesentero los dos y con mas de una canción por recordar.

Pero los que mas recuerdo de esta época y que se puede ver como la cara opuesta de Don’t look back in Anger, es la banda Americana Nada Surf, con el tema Popular, del álbum High / Low. Son los anti-Oasis en todo, son humildes, tranquilos y cultos.

Tiene igual de buenas letras, es irónica y no se pasa de sentimental y rencorosa como los inchas del Manchester City. Y al igual que ellos, desde los 90 se establecieron y siguen cosechando éxitos y giras a través de mundo.

Es divertida con su historia de tope de un mes para un ligue, va de popularidad en un instituto en un entorno gringo que podría al igual ser un instituto de cualquier lugar. La podemos comparar o recordar a un tema de La Costa Brava, Adoro a las pijas de mi ciudad, que maneja la misma ironía en Castellano.

Los dos temas son la perfecta banda sonora de la cinta que solíamos grabar entonces por la radio cuando pasaban, con siempre voces o cortes a sus extremidades.

Ambas reflejan bien y en parte la mentalidad de la llamada generación X de los 90; con la ironía o ligeramente rencorosa.

Falta solamente que le pongas lo que quede de la cinta para completarla ahora. O otras canciones de ellos, que tienen igual o mejores que esas o lo que se les antoje !!

Y sí, todo ángel es terrible

[...]

Voces, voces. Escucha, corazón mío, como antaño
sólo
escuchaban los santos: que la enorme llamada
los levantaba del suelo; ellos, no obstante, seguían,
imposibles, de rodillas y no se daban cuenta:
Así estaban escuchando. No es que tú pudieras so-
-portar la voz
de Dios, ni mucho menos. Pero escucha lo que sopla,
la ininterrumpida noticia que se forma como el silencio.
Se oye ahora el murmullo de aquellos muertos
jóvenes, llega hasta ti.

[...]

Extraído de la Elegía I de las Elegías de Duino, de Rainer María Rilke, edición de Eustaquio Barjau (con este nombre, todos le habríais citado, yo lo sé).

Bienvenidos a la muerte del verano.

CHIKUCUTRE, II parte.

El creador de este blog le dedico un articulo a la Eurovisión, eso hace ya unos cuantos tiempos, con el paso de este y pesándolo quería rebotar sobre el mismo tema. Hablando con el me pareció en primer lugar un gran articulo y que sus ultimas frases eran como un final abierto a una segunda parte, quería intervenir y desarrollar el tema en sus comentarios pero ya quería ampliar el registro a un nivel mas grande que unas cuantas líneas solamente.
Así que con permiso, dirijo la segunda parte.

Este tal Sebatien Tellier, el que vino en el plato con cochecito de golf y con sus coristas con falsas barbas, igual que las que regalaban en el mundial de basket, al estilo Gasol. Pues bien, este mismo tío me parece que era el único verdadero artista que acudió a la gala.

Fui elegido como represéntate Francès por un canal de televisión, sin pasar un concurso, le gusto el desafío y al estilo de un Groucho Marx fue allí sin prejuicios y ganas de pasarlo bien. La única pega era que cantaba en Ingles, cosa impensable para muchos franceses. Esta era la único obstáculo que se le puso, porque como cantante y artista es muy bueno.

Sus dos últimos discos se llaman Politics y Sexuality, van por supuesto dedicados a esos dos temas. Su temática proviene que la esencia del mundo, según su autor proviene de esas dos componentes de la vida. Explora con su música cada rincón de ellas en cada uno de sus discos.

Además, cuando deja de cantar y se pone a hablar es también una persona muy fina a escuchar, se expresa muy bien y sin complejos sobre la cultura francesa, su nivel de vida burgués y las drogas. Lo vi hace casi dos años en concierto, antes que salga tanto a la fama, es igual buen pianista que tío gracioso. Una pena que me habían puteado el coche el día antes, sino hubiera disfrutado mucho del espectáculo.
No tiene vergüenza, hasta se le puede considerar hedonista y divertido al mismo tiempo.

Después nada mas, la velada era pura hipocresía de pasarlo bien, viendo Kens y Barbies cantado y desfilando en ele escenario. Rusia demostró aquí también su poderío en sus vecinos para que voten para ella, como una matriarca diciendo a su familia “¡¡ Acordaos de mí !!”

La que mereció ganar por mi era la Shakira Griega, que se me olvido su nombre. Sus letras en cambio no y siguen teniendo eco en mi mente, “ My secret combination is a mistery for you”.
¿Que misterio no? De veras, era de lo más bailable y animado de la noche.

Pero también disfruté en secreto viendo al represéntate Español. Ver este tipo hacer el payaso con sus coristas cayéndose al suelo y bailando de forma tan cutre y asumido como cual. Era muy refrescante entre tanta sosedad. Con tanta falsedad alguien que llega y que vaya tanto al extremo es sano, aunque ya se les conocía por aquí de antes era muy refrescante verlo metido allí, poniendo la pata.

¿Acaso es peor que el cantante a vocación humorista Guildo Horn ? Que represento a Alemania, hace de esto unos diez años. Subiendo por las cortinas y montado el espectáculo acabo al pie del podio ¿ O también Dana International o la banda Lordi ? El mal gusto asumido es mejor que algo insipido creo.

Cuando una va disfrazado de verdad en un carnaval como este por ejemplo, con ganas de dar cañas y sin pretensión o se le aclaman o se les destrozan. Como decía Napoleón “Hay solamente un paso entre lo sublime y lo grotesco”.