MANOS DE TOPO

JR Williams

Tuve la suerte de poder ver hace poco un montaje teatral de Alejandro Jodorowsky, interpretado por uno de sus hijos, Brontis. Titulada "el Gorila", es la primera función que estrenan en Francia, antes lo habían montado en Italia. Va a recorrer ahora el país gallo y Bélgica también con esta obra basada en una novela de Kafka, "Informe para una academia" puesta en escena para el teatro. Trata de un gorila que se hace humano con las extrañas costumbres bárbaras que tenia la gente en el siglo 19 y que sigue teniendo los del siglo 21, a raíz de la diferencia.
La obra en si esta muy bien, es un soliloquio de un hora del personaje solo, que pone a mal las costumbre y lo hábitos del mundo occidental, que sea la educación, la economía, los valores por los ojos de un gorila que sabe hablar y aprende mas que unos humanos.
Lo bueno con el teatro es que de uno, ves y aprecias la obra en si hacerse delante de ti, el vigor y la fuerza del texto bien interpretado lo vale todo. Y después, que es todo un lujo, puedes conversar con los participantes.
Así que después de una larga espera con aperitivo incluso, vino a conversar con la audiencia que se quedo Jodorowsky, padre e hijo. A el ultimo se le notaba enseguida cuando llego en el salón que era el, a pesar de haberse quitado el traje de mono y todo el maquillaje su carisma era intacto.
Por lo que es del padre estaba allí de repente, sin que me diera cuenta, como si su hijo captara la atención, incluso la mía, que era devota al chileno. Estaba allí, sentado, discutiendo con gente en francés, no tenia la presencia que creía, se le veía tranquilo, creo que era algo cansado, o a lo mejor me había ilusionado mucho con su figura. Yo estaba nervioso y tímido a la vez, vine solo, así que no podía conversar a mi gusto con alguien ni armarme de valor como para estar confiado lo mínimo.
Así que fue a ver en primer lugar a Brontis Jodorowsky para felicitarle en el papel, ya había oído detalles antes de gente al lado conversando sobre la obra. Así que le hable de las pelis de su padre, que si lo de El Topo le había marcado, me dijo que no, que era como un juego para el. Me aconsejo mirar Santa Sangre, que no había visto y de charlar sobre de esto con su padre que estaba detrás, casi que se me salía de la cabeza. Espere un poco, que la gente con quien hablaba lo dejara ya y fui a por el.
Le hablé en Castellano, por supuesto, con un forma rotunda "Don Jodorowsky, permita me darle las gracias por su trabajo y por los vídeos con Sánchez Drago". En vez de soltarme por ejemplo " Sos gallego po ??" me dio las gracias en primer lugar y me dijo que miré los que hizo con Buenafuente hace poco, que paso en Barcelona para la feria del libro de la Sant Jordi. Me dejo sorprendido en un par de segundos, tanta naturalidad en esta persona, tanta humildad en él y que venga en un pueblo Francés de provincia estrenar una obra. Nos había visto esos vídeos aun, pero le conteste que la audiencia se comporto muy mal con su colega Arrabal, eso si que les vi. Es todo un personaje también el "milenarista" pero no cabe duda que detrás de una gran obra esta un personaje atípico. Así que me senté a hablar un poco con el, pero casi nada me salía, hubiera querido saber que opinaba de Borges por ejemplo, o de la parodia de el en Muchachada Nui. Pero nada me salía, era bastante impresionado de estar a su lado. Así que le dije chorradas, como que tenía que haber venido con amigos y parafrasear unas de sus frases, es duro de criticar alguien de original por si. Lo único que me vino era charlar de cine, me dijo que estaba para volver a rodar, que estaba entre tres proyecto y el más le gustaba era hacer una continuidad de El Topo. Yo estaba en la gracia de dios con sus palabras, es un de mis favoritas de la suya, por mezclar el Oeste con el surrealismo mas místico. Pero que peleaba con los productores para volver a tener la libertad creativa que le corresponde. Y a partir allí, no sé, me sentí como en una escena de cine, me explico; le dije muy confiado que le entendía perfectamente, yo por haber estudiado cine vi como la producción y la figura del productor se vino a bajo con las presiones de un cine corriente y vulgar. Yo, a mil leguas, como pequeño director de cortometrajes y aficionado. Eso por si me recordó una película, donde se produce un encuentro imaginario, después al pensarlo.(1)

Vino al rato a la mesa un tipo pijo típico de provincia a hablarle, lo bueno es que era igual de impresionado que yo, por lo meno. Le presto atención, como a mi y acabo por sacarle las cartas y comentarle su preocupación, que no había participado yo, ya me ponía al margen de esto. Ya sentía que mi rato pasó, volví al bar tomar algo y espere un poco, ya no había casi nadie. Cuando Alejandro Jodorowsky iba para irse volví a saludarle y despedirme en una forma muy castiza, volvió a sonreír y decirme adiós. Había sentido hablar el hijo y alguien del teatro de ir a cenar fuera, de lo cual hubiera a lo mejor poder hacer un cacho de caminada con ellos, pero no quería ser un pesado fan mas. Ya era el momento de irme ya. Muy feliz por ver buen teatro y haber encontrado a alguien tan interesante. Esta bien poder hablar con gente que uno admira, solamente por su trabajo y su obra, por ver el ser detrás. Pero con el vi otra cosa también, vi alguien con mas de ochenta años muy ágil, tan inteligente, con ganas de hace cosas aun, pasarse al dibujo por ejemplo me comento. Vi creo una de las personas mas a gusto desde mucho.
Entonces con esto yo salí de mi túnel, como un topo, igual que en su largometraje. Que con sus manos fue, vio, pero no se quedo ciego, sino que vi que la voluntad lo es todo a pesar de lo nos llevamos a hombro.

(1) : Ed Wood, de Tim Burton, donde el peor director de la historia se encuentra con Orson Welles.

4 / Tombola - Cementerio

No se puede en unas cuantas líneas ni tampoco en unos libros apreciar la figura y el genio de alguien, seria como hablar al viento, elogios inútiles para convencer. Escribir, poner palabras de halago sirven de poco para poder medir el talento de alguien. Solamente hay que constatarlo por si mismo, leer, apreciar el trabajo, notar las matices de su autor y de su mundo para poder tener una mínima idea, tan siquiera del talento, o no de alguien. Perderse en los textos de un autor puede ser lo mas grande para comprender y apreciar su obra y una visión del mundo otra que la suya.
Este será la vitrina de una idea que me vino para demostrar como la literatura, tan siquiera emergida de un blog, puede llegar a imitar y influir en la vida misma. Ese es el caso de Sergio Algora, de lo cual ya dediqué un articulo el pasado verano cuando falleció, me prometí volver a escribir sobre el tema pero de un modo diferente. Mi punta de partido es un articulo que me llamo la atención en su blog por situarse en mi ciudad, Alicante. Y de lo cual, yo me convertí, de una forma en uno de sus personajes.
Alicante es una ciudad costera, típicamente turística y que no pasa de moda en verano. Tiene su gracia y sus limites. En las tierras ya empieza la dureza de su vida por ser una tierra muy seca y se parece a un decorado de película del oeste, con ciudades de por medio.
La única línea de autobús que iba de su piso hasta su bar favorito era esta, la Tombola Cementerio, línea 4, nombre gracioso por si mismo. El mismo que veía este autobús pasar mi barrio antes, desde entonces su nombre a sido suavizado, como lo demuestra esta foto. Y de lo cual elude Algora al final. Porque el nombre este impacta mucho, es como el nombre del cineasta Jesús Franco, es una mezcla surrealista como combinación disparata, pero real.

A partir de allí cuando yo pillaba otro bus y que veía pasar esto, o cuando lo veía detrás del mío me reía casi siempre, o me salía una sonrisa terrible para estar solamente en una parada de autobús urbana. Me recordaba tanto a este artículo un tanto fatalista que esta mezcla de dos barrios unidos en un letrero. Pues bien, una vez tuve que cogerlo para ir hasta un centro comercial algo lejos y en su recorrido. Entrando le dije al conductor indicarme la parada mas cercana y me fui a asentar, no solamente le corresponden a los viejos este privilegió de preguntar, los tontos también. Ya había ido allí unas veces en autobús, no recuerdo si era el mismo u otro, pero tampoco era solo. Me confié por exceso de confianza sin enterarme del mundo exterior.
En el camino veía el dichoso centro comercial, al principio de cerca, y poco a poco alejándose de el , no sabia que pensar, si tenia lógica que no nos acercamos de él, por pasar por otra parte a lo mejor , llegue a pensar. Cuando vi que ya no fui a preguntar al conductor de que iba la cosa, me comento que ya estábamos al lado del cementerio, yo le recordé que me dijera que iba al centro comercial, a ver que me dice ahora. Me contesto detrás de sus gafas que hizo una señal y que no la vi. En este tipo de ocasión te callas entonces y compartes la culpa del error.
Entonces llegamos al maldito cementerio este, vaya suerte me dije. Equivocarme, aguantar aquí una tontería como el azar. Esperando le pregunté al chófer cuando se iba, era en media hora y tenia que pagar la vuelta, como era el mismo trayecto. Ya era mucho para mi, esperar y aguantar este tipo, me cansé de esta situación, me decidí ir al comercio este a pie como no parecía tan lejos.
Me fui bastante enfadado, contra mi mismo, este conductor calvo y esta situación tan tonta.
Entonces tuve que atravesar un barrio que era una chabola, no había carreteras de alquitrán, coches tirados por el medio, casas echas de material recuperado y gente allí mirándome de por medio. No sabia que hacer, solamente caminé sin darme la vuelta para pensarlo. Después de media hora, vi otro bus pasar de ida y el mío pasar delante. Me equivoque varias veces de calle, cogí callejones, tuve que dar vueltas teniendo mi meta a la vista.
Al final llegue al centro este, ya cansado para recorrer sus plantas, pero contento por una vez de recorrerlas porque me salí con la mía. Frente a esta situación de la cual era espectador del autobús que me causaba gracia. Fue yo por error adentro, como si de un castigo se trataba por encontrar un hecho irónico a mis ojos.

Todo esto para decir que cuando se trata de leer, ver algo no hay que mirarlo con ironía. Hay que perderse adentro, dejarse llevar, a veces el viaje necesita un buen tema.

No hacer nunca raíz, ni plantarla...

¡Haced rizoma y no raíz, no plantéis nunca!¡No sembréis, horadad!¡No seáis ni uno ni múltiple, sed multiplicidades!¡Haced la línea, no el punto!La velocidad transforma el punto en línea. ¡Sed rápidos, incluso sin moveros!Línea de suerte, línea de cadera, línea de fuga.¡No suscitéis un General en vosotros!Nada de ideas justas, justo una idea(Godard). Tened ideas cortas.Haced mapas y no fotos ni dibujos. Sed la Pantera Rosa, y que vuestros amores sean como los de la avispa y la orquídea, el gato y el babuino(...)


Un rizoma no empieza ni acaba, siempre está en el medio, entre las cosas, inter-ser,

intermezzo.


(DELEUZE-GUATTARI)

Espacio retomado

Recovecos, esquinas, sitios, lugares, formas, signos, espacios y tiempos que conforman mi geografía personal. Y en cada uno de ellos gravada una cicatriz indeleble que celebra su paso.

Vuelvo, una vez más, a rehacer. Abro las cajas que cerré, toda mi vida en quince cajas, y palpo los recuerdos, los recorro acariciándolos para decidir su nueva ubicación. Algunos sonrien nostálgicos. Alguna carcajada. Otros me miran tristes; los más furiosos rasgan mi piel.. perdurará un tiempo... Leteo volverá para inundarme, y guardaré en nuevas cajas, y quemaré, y destrozaré en mil pedazos para redimirme y volverme a construir.

Un domingo...

Sillas rojas, gente fumando y mirando... gozando y deseando saber tocar algún instrumento. Mintiéndose, imaginando estar ahí, en el escenario, controlando sus movimientos, sus gestos. Alucinando, viéndose más altos, más guapos.

Una chica se atreve con My Funny Valentine. ¿Será su forma de cantar? ¿Su sutil belleza? Sus botas de terciopelo negro se deslizan tímidamente por el suelo manteniendo el lento ritmo entre la seguridad del resto. Definitivamente, no. No es su canto lo que me cautiva. Tampoco su belleza.

¿Qué se sentirá viendo a un grupo de hombres jugando cuando uno mismo también lo es? ¿Por qué me fijaré siempre en esas cosas?

La belleza es un amante cruel

'n ddedwydd ben-blwydd!

(que, encara que sembli mentida, és happy birthday en cymraeg)

...i una cançoneta per amenitzar aquí, del teu grup preferit.

Creación

Somos {nos sentimos}, como dioses procreadores de formas, de palabras, de imágenes...

Seres inacabados e iluminados por un don, ¿un don?. Nos perdemos en el infinito de nuestro propio yo... parece que buscamos respuestas a la inquietud de millones de entes, que esperan ansiosos... la respuesta.... ¿la esperan?

Kant, decidió dotar al individuo de la capacidad de ser genio, pero, el romanticismo acabó muriendo ahogado en sus propias penas... no se puede llegar a lo infinito, no podemos acceder a lo inalcanzable, no podemos explicarnos más allá de nosotros.

Si hemos matado a Dios, nuestro creador, si hemos descreído de la experiencias sensibles, si la comprobación científica es nuestro pan de cada día. ¿Por qué levantamos nuevos altares?.

¿Qué es crear? No puedo más que mirar al mundo, pasearme, valorar según mi criterio para realizar un collage... un collage...

farewell to thee

Con qué facilidad se desprende uno de las cosas. Con qué desinterés deja atrás lugares, personas, momentos, historias, que en la mayoría de los casos habrán aportado a la vida de uno un par, o tres, o cuatro instantes de plenitud extraordinaria, cuando los dioses han maniobrado para que suciedera, allí y entonces. Con qué ingratitud salimos por la puerta sin darnos la vuelta ni un segundo, haciendo borrón y cuenta nueva, que aquí no ha pasado nada. Qué hipócrita es nuestra memoria, incluso cuando nos bombardea con recuerdos indeseados, con sentimientos de culpa, con errores, con arrepentimientos que yacían enterrados hacía años; también cuando desempolva una broma, un amigo, una idea, un amante que creías haber olvidado. Qué frágiles son nuestros vínculos con las cosas, de qué manera más extraña nos sobreponemos a las pérdidas. Nuestro cuerpo y nuestro cerebro van en direcciones contrarias pero uno se deja llevar, pues para qué vas a estar comiéndote la cabeza con paranoias (sic). Se acabó y punto.

Mis respetos a todas estas cosas que últimamente abandono y me abandonan.

Foto: Thomas Eakins, Autoritratto con John Laurie Wallace, ca. 1883

BORIS KARLOFF & BUSTER KEATON

Esos dos nombres reunidos hacen juntarse dos estilos, dos géneros particular del cine muy opuesto pero que se convalidan. Eran figuras de sus pertinentes estilos en su época de gloria respectiva.

De hecho eran figuras, pero por supuesto eran como el Challenger de su género y debían luchar siempre para alcanzar lo más alto de la fama en su arte, eso frente al otro crack de la categoría, el delgadito europeo vestido de negro.

Hubiera podido hacer el mismo paralelo entre los que tenían la pole position, entre Bela Lugosi y Charlie Chaplin, entre el siempre enojado húngaro y el simpático inglés, pero sonaba muy fácil. Ya se sabe mucho y de sobra de esos dos genios de la interpretación como para poner otra vuelta de tuerca mas.

A mi me interesa mas el otro, el segundo al que unos le colocan después que esos dos por gustos propios , porque hay igual o tanto talento en ellos que en esos.

Ambos llevaron las iniciales B.K. por propia elección, el apodo de Buster va por su afición y su gran habilidad a caer que significa “el destructor”. Le puso el mago Harry Houdini, una vez asistiendo a uno de sus espectáculos al ver el pequeño Joseph Francis Keaton actuando.

Aunque suene mas ruso que la Siberia, Karloff lo poco que tenia de oriental era una lejana origen india, sino era todo un buen inglés. Porque llamándose William Henry Pratt suena demasiado británico y banquero para un artista. Este nombre le debía a un personaje de una novela, al que cambio el Carlov a Karloff.

No es casual que hayan empezado en el cine mudo, como era lo que estaba por allí empezaron, cada cual por su experiencia teatral sabían como interpretar físicamente el papel, solamente como reteniendo algo para dentro. Keaton tenia la gracia en lo que hacia, de algo como de hacer reír, algo tan vulgar como puede ser lo cómico en su fondo, de echo el lo hacia de forma elegante, una risa intelectual, sana. Karloff el hacia lo suyo con seriedad y soberbia, su mirada lo era todo, y su voz era el complemento, era otro tipo de elegancia, también en un genero que no es reputado por ser muy fino.

Cuando uno se les imagina a ambos se ve un rostro, impasible, eso ante el horror o la comedia, que sea el de la momia o el mecánico de la general. Justo antes de desarrollar su técnica artística están fijados, pudieron casi intercambiar papeles y resultaron igual de bueno sabiendo interiorizar sus personajes. Uno con su gracia y el otro con su inquietud en el rostro. Lo que mato artísticamente el cómico era la llegado del cine sonoro, que dio paso a otra generación de cómicos, la de los Marx Bros (para quien escribió y se llevaba fatal), W.C. Fields, Laurel & Hardy,…

Su otra afición, la de el alcohol acabo por usar este genio al final, la bebida antes era lo mismo que la droga hoy en día en la industria del espectáculo, un vicio que era muy dura de escaparse, y lo sigue siendo pero es legal.

Todo el contrario para Karloff, lo que lo hizo salir de su tumba y de su laboratorio era el sonoro, por el año 31, con su voz profunda, su humanidad hicieron de el un personaje inquietante del cine de los años 30, de lo cual le costo hacer otra cosa, aunque siempre le será agradecido a su compatriota Mary Shelley por su personaje.

Entonces, la realidad se reflejaba en la industria del espectáculo, y aun más en el gusto del público de cine. En los años 20, cuando aun Estados Unidos era este país donde nadie hablaba el mismo idioma aun, se divertía sus habitantes con el pase de feria, el Nickelodeon del cine, al ver esos cómicos mudos entre otros. Con tanta gracia moverse, a unos le gustaban uno u otro tipo de cómicos. No entender el idioma no implica no tener gusto ni criterio, aunque el entretenimiento sea básico. Entonces era la época de oro del cómico en el cine mudo y entretener era todo un negocio.

Al final de esta década vino lo del Krasch bursátil del año 29, la pizarra se puso muy oscura por los Estados Unidos. El sueño ya empezó a convertirse en pesadilla. Las fotos de Walker Evans o de Dorothea Lange sobre la pobreza y la fuerza moral del país son un testimonio de esta época tan dura, pero con fe y gracias a la industria y esfuerzo el país tiro delante.

En el cine en aquel tiempo no tuvo lugar para muchos, solamente las grandes figuras y las mas populares tenia un sitio, aunque sea solamente unos tiempos. Los otros se vinieron a bajo, como un juego cruel de a ver el que aguanta la estela de los mejores y de la taquilla.

En este contexto de depresión de los años 30 se vio arriba el estudio Universal con sus grandes figuras de monstruos inspirados de la literatura clásica, como reflejo de unos tiempos turbios. Pero también la figura del banditismo, que fue tan popular por entonces, este otro modo de conseguir algo hacia soñar las masas. Con la película Scarface, y ya el tema The World is Yours. En esta cinta ya podemos ver todo el talento de Boris Karloff.

Era al principio de esta década que los dos interesados de este artículo se cruzaron en la popularidad, con el declive de Keaton y el apogeo de Karloff. Cada uno luchaba en su estilo contra los estudios y el star system que impedía que haya dos genios en el mismo genero.

A Karloff le fue mejor, pasaba un poco de rivalidad, era mas tranquilo que Lugosi. El tenía un carácter algo difícil, muy celoso, tanta ansia de fama que acabo por perderle por completo. Jugaron los dos juntos en varias películas, con el afán de los productores de reventar la taquilla con esos dos monstruos del género, pero poco funciono el tándem. De echo el carácter del húngaro con su gloria y su decadencia hacen de le toda una figura humana, no es el caso para Karloff que inspira el mas grande respeto a pesar de haber menos triunfado. No hay equivalente de canción como “Bela Lugosi’s Dead” de la banda Bauhaus, por ejemplo para el Inglés. Su figura no es tan risible, como se puede ver en la película Ed Wood, aunque sea ficción, ya se acomodan con algunos elementos, pero rinde bien el personaje que era ya Lugosi como ser, siempre poniendo a parir Karloff, adicto a la morfina y intentando revivir sus horas de gloria. Este pasaba, haciendo películas después de serie B en México y luego con Roger Corman, para acabar tranquilo al final su vida en su Inglaterra natal.

Los dos protagonistas de esta reseña hicieron una actuación conjunta, en 1940 en un partido de Baseball caritativo para un hospital en forma de All Star, lleno estrellas de cine. Donde la criatura de Frankenstein hizo un home run, que es pasar delante toda las bases y una delante la de Keaton que cae, como aun sabia hacerlo. Ya eran figuras del pasado pero siempre popular para el público, a pesar que sus tiempos de gloria ya fue.

Karloff como Keaton eran más secreto, se extendían menos sobre ellos mismos como persona, dejando sus personajes hablar por ellos mismos.

Los Italianos son satanistas.

Si se mira de cerca, podemos acercarnos a los pensamientos de Anton La Vey, gran gurú y precursor de una tendencia del satanismo con particularidad de reconocer el egoísmo. Y eso con el carácter con lo que tiene o pueden tener muchos italianos, sin estereotipar pero con pensarlo un poco y sin ofender a nadie.

Miré por ejemplo cuando en un partido de fútbol, cuando juega Filipo “Pipo” Inzaghi, en el Milán A.C . o con la azzura. Un de los delanteros más oportunista que vi jamás, un tío que juega de espalda a la defensa y lo hace con picardía de toda la vida. Y cuando este marca un gol de rateros como el solo sabe hacerlo o cuando no entra en las mallas, pero poco ha faltado de sacudir las redes de la portería. Entonces cuando la cámara lo enfoca justo después el mira al compañero que le hizo el pase, este frunce los ojos, ajusta el brazo hacia el con el pulgar arriba para agradecerlo su jugada, a lo mejor no llega a decirlo pero así lo expresa su colaboración. El remata la faena de otro haciéndolo suyo inventadosé algo.

Para los italianos el fútbol es realismo, como en la dura vida, y su cine mas popular; el neo-realismo. Hay que ser pragmático al máximo, no tiene lugar una poesía para lo real, si hay esta emergerá por si misma. Es como una lucha para sobrevivir, una ley de otra época que prevale aun por funcionar así de toda la vida.

Este ejemplo me sirve para teorizar un cierto egoísmo de parte de los italianos, de aprovechar las situaciones, pero de forma natural, para ellos mismo, porque pensándolo “¿ Si tú no lo haces por ti quien lo hará ?”, pues hacen ellos de una forma este dicho.

La mayoría de transalpinos que conozco no se acomplejan, hablan fuerte, mueven las manos a como un practicante de Tai Chi a velocidad 10. No temen tener mal gusto a veces, pueden que gusten a partir de esto peros los suyos. A la hora de vestir pueden a la llegar a ser grotesco, y se reconoce de inmediato un habitante de la bota a su forma de vestir, o a la cantidad de gomina en su pelo. Llevan siempre el complemento perfecto, a sus ojos y que gusta lucir.

Sino miré a Rocco Siffredi, el súper semental, el hedonista por excelencia. En un sentido no tiene moral y esta bien, goza de la vida y no se complica, podría hasta salir en el anuncio de Trina, este en la playa de “ No te compliques!!”

El otro día lo vi en la tele en una discoteca de Ibiza, lo vi sobre un pene gigante hecho de cartón y de lo cual salía espuma para llenar la pista de bailé. Si esto no recuerda las orgías romanas y la imagen de Malcolm MacDowell en “Calígula” no se que decir mas.

keep on playing those mind games

Gràcies a papel continuo, probablement el blog més interessant de "diseño, arte, música, cultura popular y freakismos retroactivos", he trobat aquesta web del col·lectiu milanès "La Molleindustria", on podeu trobar, com diuen ells, videojocs radicals contra la dictadura de l'entreteniment. Podem jugar a l'"Oligarchy", on es pot especular amb petroli arreu del món utilitzant tota la corrupció imaginable (o si no et fan fora), el joc de cultura gratuïta i copyright, el joc de lluita religiosa (literalment diu: "tria la teva fe i reventa d'hòsties els teus enemics, desfoga la teva intolerància!") o "Operation: Pedopriest".

També hi ha apartats amb el seu blog i la seva teoria, en italià i anglès.

Feu-hi una ullada perquè, encara que no us descarregueu cap joc (de manera completament gratuïta), la pàgina és una injecció de cinisme i mala baba ben orientada.

Y se cayo, el cuarto rey mago del surrealismo Español.

Óscar Domínguez, pintor surrealista con cara de Jacques Clousseau, era el mas surrealista de todos en el movimiento, tuvo una vida a la Klimt mas bien que a la Dalí.

From Chili, with love too.

From Poland with Love ;)

27/12/2008

Szczęśliwego Nowego Roku! * Feliç Any Nou! * ¡Feliz Año Nuevo! * Feliz Ano Novo! * Happy New Year! * Bon Nouvel Ans!

Les pays n'existent pas.

Porque es solamente un concepto, esos son buenos o malos es según. Son únicamente delimitaciones virtuales sobre los mapas a donde la realidad se les puso barrera de maderas pintadas o por un obstáculo natural.

Cuando uno se pone a viajar se da cuenta de esto; cuando cruce las fronteras estatales o regionales. Por la nacionales se nota el trafico de vicios que genera, alcohol, droga, prostitución, … una banda de la frontera siempre se aprovecha del otro lado mas que le beneficie y esos intentan pasarla para encontrar mejor vida. Muchas veces da pena este tipo de espectáculo cuando es el bueno de la película de situaciones solamente por culpa de una línea imaginaria, aun mas cuando en Europa las fronteras no existen como lo era antes.

Otro ejemplo de cuando uno tiene la suerte y el coraje de viajar fuera, es que muchas veces los países vecinos son como el del extranjero por influencia; le pasa a un Argentino en Uruguay, donde muchos veranean, un Francés en Suiza, Bélgica o Canadá o a un Catalán en la Comunidad Valenciana. Es el mismo idioma, eso si se practica de otra forma, con sutileza casi en cambio con el original y en un entorno similar. Puede dar gracia al visitante o ir de chulo por su cultura que dejo huela donde se encuentra ahora.

El ultimo ejemplo que me surge para justificar mi titulo, como que los países no existen como tal creemos muchas veces y que se pueda sumar con los dos otros y hacer una ecuación muy sentimental para el que la experimente. El de regresar a su tierra de de donde uno a salido, no hace falta los argumentos para darse cuenta que al fin somos iguales que es solamente los medios que nos hace diferentes. Y que a lo mejor hemos aprendido mas sobre nosotros que de paisajes.

Treinta y tres años y en la National Gallery

Bill Viola "Surrender"

Entre gigantes

Ron Mueck "Boy"

Quien dijo que... ¿qué?

Parmigianino "La madona del cuello largo"

Blogonovela I: 6. -La muerte de Tulli-

Y siguió sonando durante horas...

Tantas horas que el olor de la putrefacción despertó a la vecina del quinto. ¡Y vivía en un primero! Las cuencas de los ojos empezaron a vislumbrar sus pensamientos, las uñas de las manos, cual mandarín, se enroscaron como raices profundas en el entresuelo. Nada que perder, salvo la dentadura que cayó rodando hacia el patio de Juana.

Juana se despertó...

Margarita y el espejo

En todos los cuentos existe siempre un héroe o una heroína, alguien que protagoniza una historia imaginaria, que realiza un hecho extraordinario, que vive fantásticas aventuras en un supuesto mundo, alejado de la realidad. Por supuesto, nosotros también tenemos alguien que protagoniza una historia, una pequeña niña, aunque quizás nos falten las fantásticas aventuras o los hechos extraordinarios.

Nuestra protagonista nació en el seno de una familia normal, de clase trabajadora; en una ciudad pequeña, donde algunas calles estaban todavía sin asfaltar. Fue creciendo hasta poder sostenerse por sí sola y empezar a descubrir el mundo; comenzó como todos los niños de su entorno a ir a la escuela; jugaba mucho, muchísimo y se la oía reír feliz y contenta. En principio nada podía prever que un día poco a poco se fuese introduciendo en otra esfera, en otro espacio. Empezó a soñar despierta entre los abetos, era una princesa, frágil y delicada que se llamaba Margarita, la de largas melenas rubias.

Margarita atisbó a su alrededor, buscando con su tierna mirada a su príncipe soñado... no estaba. Sin preocuparse demasiado siguió su camino, esa tarde no iba a la escuela y era un día radiante para explorar, para deleitarse mirando los brillantes colores de la primavera. Decidió ir hacia el lago y así entretenerse dibujando. Empezó a sentirse un poco extraña, se oía un largo silencio que no era normal, pero era tanta la paz que sentía en ese momento que no se alarmó. Simplemente era la hora quieta, eso, la hora en que la luz del sol se va debilitando hasta alargar las sombras y desaparecer. No pensó que el tiempo corría tan deprisa, el caminar se había prolongado demasiado y decidió volver a casa. Al girar sobre sus propios pasos, divisó a lo lejos, encima de una colina, por supuesto, su castillo, acercándose poco a poco llegó hasta las puertas que se abrieron de par en par dejándole la entrada abierta.

Entró apresuradamente hacia el interior, como siempre llegaba tarde a cenar, esperaba encontrar a su familia, su padre, siempre callado y serio, quien invariablemente acababa riñéndola por no haber llegado a la hora y por contradecirle en sus mandatos; su madre, siempre inquieta de un lado a otro, riendo, preocupada de que todo estuviese correctamente, cada cosa en su sitio. También echó en falta a sus dos hermanos, terribles siempre, pensando en como fastidiarla. Ella siempre tan tierna y delicada lloraba cuando ellos le quitaban su juguete preferido y cuando jugando en los campos le lanzaban todo tipo de animalejos se dirigía corriendo en busca de la protección materna. ¿Dónde estaban todos?¿Habían salido de viaje?

Las dudas que se habían ido gestando en su interior, poco a poco, se transformaban en preocupación a medida que transcurrían los minutos e involuntariamente le surgieron más preguntas: ¿Qué iba a hacer ella sola?¿La habrían abandonado?. Las circunstancias no eran tan graves, seguro que no lo eran, no se lo podía creer, era imposible que todos hubieran huido. Después de estas primeras dudas decidió recorrer el castillo, quizás querían darle una sorpresa y estaban todos esperándola en alguna de las habitaciones.

Entró en todas las estancias de la planta baja: la cocina, vacía; el comedor, un desierto; la gran sala, desoladamente desocupada. Faltaban las risas, los gritos, las palabras flotando en el ambiente como un río continuo. Sólo las luces permanecían abiertas. ¡Menos mal!.
Se dirigió hacia las escaleras para comprobar si estaban esperándola en las estancias superiores. Ascendió lentamente, mirándolo todo como si fuese la primera vez que sus ojos posaban la mirada en aquel espacio, peldaño a peldaño llegó al piso superior y encontró cuatro puertas.

El hecho le extrañó, no recordaba esas puertas, abrió la primera y entró en la habitación, era todo azul, las paredes, los muebles. En su interior sintió una dulce tristeza, una emoción entre fría y alejada la descubrió a sí misma alejada del mundo, aislada en una bóveda celeste. Al abrir la siguiente habitación, brotó una gran gama de rojos que la atrajeron hacia adentro. Dejándose llevar entró y de la misma forma que en la anterior, en esta también se sintió acorralada por sentimientos, fuertes y poderosos, podría gritar y llorar al mismo tiempo.

Se alejó un poco asustada por sentir con tanta intensidad y se dirigió a la siguiente, ésta era gris, doliente y yerma. No sintió la dulce tristeza, no sintió la fuerza colérica, se sintió apesadumbrada y salió como tambaleante. ¿Dónde estaba su ímpetu?¿Dónde estaba su furor? Con un poco de miedo abrió la última puerta: el negro la dejó en la nada, en el no-ser se sentó en el helado suelo y empezó a llorar. Estaba sola, siempre había estado sola. Así, sentada en el suelo lloró desconsolada pensando que la primera luz del día la aliviaría, seguro, siempre amanecía al día siguiente, siempre amanecía... lentamente fue entrando en el sueño.

Y, por supuesto amaneció. Al día siguiente, entraba la luz a raudales en la morada y era tanta, esa luz, que surtía de los objetos de la habitación, que parecían ser de fino cristal. Margarita se acercó a la cama y la recorrió con las yemas, no era sólo una visión, era real, todo era de cristal, delicado y frágil.

Dirigió entonces su mirada hacia la puerta y ya no estaba. En su lugar, una chica morena idéntica a ella miraba desde el otro lado de un espejo. Se sintió atraída y se acerco hasta situarse frente a ella, la chica del otro lado del espejo le estaba hablando. Se aproximó un poco más para oír lo que le decía: Sal del espejo, ven conmigo, no puedes continuar ahí. Las preguntas volvieron a agolparse en su mente. ¿Dónde estoy?¿Quién soy?¿Quién es ella? A cada pregunta que iba formulando una grieta surcaba el espejo, resquebrajándolo. Sintió miedo, no se atrevía a dar un solo paso.

Pero una última pregunta surgió de su interior: ¿Soy yo la que está al otro lado? Y en ese momento se rompió la burbuja de cristal en que había estado sumergida y sintió como Bárbara, la chica morena, de la modesta familia, de la ciudad pequeña, tomaba las riendas de su vida.
En ese momento empezó a formarse para mirar el mundo, a buscar en cada pequeño resquicio de su realidad la poesía y la belleza que se esconde en la cotidianidad le abrió la puerta a su recóndito interior. Aunque quede aún algún miedo y algunas veces, todavía, se pierda entre los senderos, alguna estrella fugaz le recuerda el camino. Quizás, a veces, tan sólo hecha en falta a alguien que como ella lea en la vida la poesía, a la luz de una vela, mientras la música suena....

Deseo de ser piel roja -fragmentos-

Y es como si en eso consistiera ahora tu vida, en salir a la captura de rostros o de de instantes -en buscar el encuentro de un presente que te ofrezca, de pronto, su rostro transparente y luminoso en un instante: dejarte traspasar por el trance de la belleza, o del horror -sin ahorrarte. Está claro que no buscas construir en edificio la experiencia de tus pasos, careces de plan alguno: lo que buscas es lo que en los rostros es -sólo lo que es y lo demás qué poco importa... Te quieres así, un cazador de rostros como otros tantos mundos posibles, como otras tantas posibilidades de una experiencia instantánea de lo que es el mundo. Quieres que tu ciudad sea así: que tu cabeza se componga de una suerte de simultaneidad infinita de rostros y de instantes -en abismo. Definitivamente, eres alguien que huye. Y por eso paseas. Porque en un auténtico paseo, todo tiene un rostro -no sólo la gente. Si aciertas el instante preciso, es verdad entonces que las cosas levantan hasta ti la mirada, cualquier cosa: las ramas de un castaño, aquellas ventanas, esa lepra que roe una fachada, el mismo aire cristalino de la tarde que pesa levemente en tu corazón ahora, como una pequeñísima piedra de cuarzo hialino. Y entonces sabes lo que debes hacer, sabes que debes devolverles a las cosas de tu ciudad su derecho a tener un rostro, su mirada -con la misma solitud con la que de niño tratabas de reanimar con ensalmos y caricias la nostalgia inmóvil de aquellos cantos rodados que cubrían las orillas del río. Porque es preciso. Porque cuando las cosas mueren o pasan a ser solamente cosas, siempre hay algo en ti que enferma- ese viento interior se apaga incluso en tus sienes, y en el pecho no queda sino la asfixia del peor de los bochornos- y la calina no te deja ver nada. Pero, cuando permites que las cosas te ofrezcan su rostro, su instante- entonces, el presente es exactamente un presente: un regalo.


(Miguel Morey, Deseo de ser pìel roja)

Creo que es uno de los textos que puede describir a aquellas personas que les fascina mirar.

En Chile es verano ahora

Hay algo de humedad y aunque los labios
no emitan ni un sonido, en lo salobre
se apagan las palabras que no se oyen
antes de que las digas en el patio.

El triste olor dulzón, que desde abajo
las hojas lentas de calor corroe
cierra mi boca –como mero torpe
que tapa miel, abeja y su trabajo.

Así es que aunque me digas que es humano
y sonrías paciente, no es mi nombre
lo que se está pudriendo, ni hablo en vano.

Lo que ahora se anega y se corrompe
en esta hora sucia del verano
es la fe que tenía yo en el hombre.


María de la Luz Uribe (Santiago de Chile, 1936 - Sitges, 1994)

Gràcies a la Tate he trobat un altre blog amb les seves poesies.

Y a todo esto, bon viatge, Marta, my dear.

La insoportable ambiguedad de la crónica

La historia es más o menos así (la historia siempre es más o menos de alguna manera):

Hay tres personas, dos chicos y una chica. El chico le dice a su novia que pasará esta noche en su casa (momento que merece una anotación entre paréntesis), pero la chica le dice que no, que hoy viene alguién a pasar la noche: “lo buscan, no tiene donde esconderse”. De hecho, esa noche lo dentendrán gracias a un chivatazo y todo lo que sabemos es que la chica lo esperaba en casa, fuera no teníamos cámaras. Solo llegó a entrar y, zas, fue detenido.

Ahora la chica siente impotencia, también se siente culpable, no debería pero ella no lo sabe, así que se siente culpable. ¿Cómo pudo suceder? Le pregunta a su novio, a quien, por otra parte, amaba tanto como para pasar el resto de su vida con él, que el estado de espíritu que compartían no se amilanaba por pertnoctadores nocturnos en busca y captura; “solo se lo conté a Kundera”, dijo él.

“sí, a ese, al que escribirá La insoportable levedad del ser, esa de la que se hará una película… creo que la protagonizará Juliette Binoche, pero todavía no es seguro”.

En un gesto muy egoista, Kundera dice que no, que el no recuerda haber acusado a nadie y que para nada le preocupa la credibilidad del marido delante de la esposa, a cada uno lo suyo y a mí no me mezcleis en delaciones con carácter retroactivo.

Pero en un papel pone tu nombre y tu fecha de nacimiento. Y coinciden. Y debajo pone DELATOR

Pero no está firmado, verdad?

No

Pues yo cuando delato a alguien siempre firmo

Y ahora qué?

Qué de qué

Qué hacemos?

Es qué tengo que hacer algo?

No sé, habrá que saber si eres un delator, tomar partido por una verdad, o si o no, revisar tu obra y tus convicciones porque los intelectuales de izquierdas se están revolviendo en su cama pensando en el legado ideológico, en las presiones comunistas, y la idiosincrasia misma de la delación en el contexto sociopolítico de Praga y su taciturno gobierno, algo habrá que decir, que no todo va ser follar.

Exposición de fotos

Ya que nuestra actividad en el blog ha caído... un poco... Me haré publicidad.

Este mes podéis visitar la exposición de mis fotografías (la mayoría ya lo ha hecho) en el Cafè de carrer Ciutadans.
Y si alguien todavía no lo sabe, también podéis ver mis fotos en mi página: photography.marcinswiostek.com
¿Os animáis?

En tiempos de crisis...

...siempre puedes odiar a Joyce

Angustia

El día de hoy lo dedico a esperar que los malnacidos que, en lugar de dedicar sus patéticas existencias a jugar a la playstation, quemaron viva a una mujer indefensa en un cajero de Barcelona sufran un infierno el resto de sus días.

A desear que, mientras infestan este planeta con su existencia, no haya día de descanso para ellos; que su tiempo esté colmado, saturado, plagado de dolor y de tortura y que no encuentren consuelo, alivio ni refugio alguno.

Todos sabemos que este mundo es ridículo, que es una farsa de sangre y mierda, que es absurdo; a pesar de todo, sigue siendo difícil asimilar que sucesos así tengan lugar, más aún perpetrados por niñatos que, por lo que parece, han tenido una vida tan normal como la mía o la vuestra.

Que sus actos les conviertan en muertos vivientes que deambulan sin alma, que su penitencia sea implacable, para que su barbarie gratuita bajo ningún concepto quede impune.


Dedicado a Rosario Endrinal, para que su sufrimiento y su trágico final nunca sean olvidados.

Como una bala perdida

Escuchando el estupendo especial de Bob Dylan, emitido el pasado septiembre en Radio3 y que aún se puede escuchar desde su página web, una se da cuenta de que lo que este hombrecillo feúcho de ojos claros hizo para ser realmente grande fue, sencillamente, hacerse caso únicamente a sí mismo.

No le quita mérito, tampoco, haber escrito una letra como la de It's Alright Ma (I'm Only Bleeding), de la que os adjunto una pequeña muestra que sirve de apoyo de esa teoría que corre por ahí según la cual este señor es uno de los mayores poetas americanos que ha parido mother:

Disillusioned words like bullets bark
As human gods aim for their mark
Made everything, from toy guns that spark
To fresh-colored Christs that glow in the dark
It's easy to see without looking too far
That not much is really sacred.

[...]

A question in your nerves is lit
Yet you know there is no answer fit
To satisfy, insure you not to quit
To keep it in your mind and not forget
That is not he or she or them or it
That you belong to.

[...]

So don't fear if you hear
A foreign sound to your ear
It's alright, Ma, I'm only sighing.

El orden de la letra es completamente arbitrario, como el humor de su autor. También sé que hay otras mejores de Dylan, pero hoy, aquí, en este momento, era ésta.

Y, como se dijo en el artículo de El País que cubría la entrega que se le hizo del premio Príncipe de Asturias de las Artes en junio del 2007, y muy acertadamente, este tipo hosco, receloso de su vida y de sus cosas, que ha llegado a tocar de espaldas a un público entregado, ha contribuido, y con qué intensidad, a la educación sentimental de millones de persones.

En mi caso, su música fue una epifanía. Larga vida a tus canciones, Zimmerman.

Pulse las teclas REC y PLAY al mismo tiempo.

Mirando atrás, para la gente que haya sido chaval o joven en los 90, cuya generación pertenezco destaca en la cultura popular una grán canción. Obviamente hablo del titulo de Oasis, Don’t look back in anger, canción que todo el mundo se sabe de memoria o casi, que sea gente anglosajona, o latina, franceses, de europa del este y paso. Cuando uno pilla una guitarra suele tocarla esta en las fiestas mas guay, y es la mas cantada o como mínimo se sabe el refrán casi todo el mundo.

No solamente esta canción sobresale de esta banda, y particularmente de este disco, el What the story ?(Morning Glory). Hay también su gran rival a dentro en los puestos de favoritos, la Wonderwall, que llega a destronarlo muchas veces. También se recuerda la de Champagne Supernova, la que empieza con el ruido de las olas y el vídeo clip suena más a cuarteto de Liverpool de los 60 que los Torres, Xabi Alonso, Reina y Arbeloa de ahora.

She’s Electric también es muy buena, de todos modo el disco entero es muy bueno. Hasta la canción que se editaba en los singles con una de estas contiene la canción the Masterplan que es extraordinaria.

Cada cual que lo tiene lo entiende a su manera, puede ser rockera o pop, sentimental o rencorosa. Se le puede recordar por unos temas o como obra completa.

Para concluir esta primera parte y este echo, podemos decir de este disco que pertenece a mi generación y a la vuestra quizás, como disco importante. Por mi fui el primer disco que compre teniendo un lector CD. Incluyendo que era uno de los primeros discos donde se podía leer los títulos en el lector CD del coche, se puede decir de el que es un gran disco.

Hasta aquí hemos llegado, pero como decía el maestro Borges “todo libro tendría que contener en el su anti-libro”. Aquí, en segunda parte tendremos su anti tesis, su propio intra comentario a este texto.

A su trono de tema mas recordado le puede destronar su gran rival Británico, los de Blur que se hacían una guerrita entonces por la mitad de los 90. O los menos famosos Kula Shaker o Conershop, muy sesentero los dos y con mas de una canción por recordar.

Pero los que mas recuerdo de esta época y que se puede ver como la cara opuesta de Don’t look back in Anger, es la banda Americana Nada Surf, con el tema Popular, del álbum High / Low. Son los anti-Oasis en todo, son humildes, tranquilos y cultos.

Tiene igual de buenas letras, es irónica y no se pasa de sentimental y rencorosa como los inchas del Manchester City. Y al igual que ellos, desde los 90 se establecieron y siguen cosechando éxitos y giras a través de mundo.

Es divertida con su historia de tope de un mes para un ligue, va de popularidad en un instituto en un entorno gringo que podría al igual ser un instituto de cualquier lugar. La podemos comparar o recordar a un tema de La Costa Brava, Adoro a las pijas de mi ciudad, que maneja la misma ironía en Castellano.

Los dos temas son la perfecta banda sonora de la cinta que solíamos grabar entonces por la radio cuando pasaban, con siempre voces o cortes a sus extremidades.

Ambas reflejan bien y en parte la mentalidad de la llamada generación X de los 90; con la ironía o ligeramente rencorosa.

Falta solamente que le pongas lo que quede de la cinta para completarla ahora. O otras canciones de ellos, que tienen igual o mejores que esas o lo que se les antoje !!

Y sí, todo ángel es terrible

[...]

Voces, voces. Escucha, corazón mío, como antaño
sólo
escuchaban los santos: que la enorme llamada
los levantaba del suelo; ellos, no obstante, seguían,
imposibles, de rodillas y no se daban cuenta:
Así estaban escuchando. No es que tú pudieras so-
-portar la voz
de Dios, ni mucho menos. Pero escucha lo que sopla,
la ininterrumpida noticia que se forma como el silencio.
Se oye ahora el murmullo de aquellos muertos
jóvenes, llega hasta ti.

[...]

Extraído de la Elegía I de las Elegías de Duino, de Rainer María Rilke, edición de Eustaquio Barjau (con este nombre, todos le habríais citado, yo lo sé).

Bienvenidos a la muerte del verano.

CHIKUCUTRE, II parte.

El creador de este blog le dedico un articulo a la Eurovisión, eso hace ya unos cuantos tiempos, con el paso de este y pesándolo quería rebotar sobre el mismo tema. Hablando con el me pareció en primer lugar un gran articulo y que sus ultimas frases eran como un final abierto a una segunda parte, quería intervenir y desarrollar el tema en sus comentarios pero ya quería ampliar el registro a un nivel mas grande que unas cuantas líneas solamente.
Así que con permiso, dirijo la segunda parte.

Este tal Sebatien Tellier, el que vino en el plato con cochecito de golf y con sus coristas con falsas barbas, igual que las que regalaban en el mundial de basket, al estilo Gasol. Pues bien, este mismo tío me parece que era el único verdadero artista que acudió a la gala.

Fui elegido como represéntate Francès por un canal de televisión, sin pasar un concurso, le gusto el desafío y al estilo de un Groucho Marx fue allí sin prejuicios y ganas de pasarlo bien. La única pega era que cantaba en Ingles, cosa impensable para muchos franceses. Esta era la único obstáculo que se le puso, porque como cantante y artista es muy bueno.

Sus dos últimos discos se llaman Politics y Sexuality, van por supuesto dedicados a esos dos temas. Su temática proviene que la esencia del mundo, según su autor proviene de esas dos componentes de la vida. Explora con su música cada rincón de ellas en cada uno de sus discos.

Además, cuando deja de cantar y se pone a hablar es también una persona muy fina a escuchar, se expresa muy bien y sin complejos sobre la cultura francesa, su nivel de vida burgués y las drogas. Lo vi hace casi dos años en concierto, antes que salga tanto a la fama, es igual buen pianista que tío gracioso. Una pena que me habían puteado el coche el día antes, sino hubiera disfrutado mucho del espectáculo.
No tiene vergüenza, hasta se le puede considerar hedonista y divertido al mismo tiempo.

Después nada mas, la velada era pura hipocresía de pasarlo bien, viendo Kens y Barbies cantado y desfilando en ele escenario. Rusia demostró aquí también su poderío en sus vecinos para que voten para ella, como una matriarca diciendo a su familia “¡¡ Acordaos de mí !!”

La que mereció ganar por mi era la Shakira Griega, que se me olvido su nombre. Sus letras en cambio no y siguen teniendo eco en mi mente, “ My secret combination is a mistery for you”.
¿Que misterio no? De veras, era de lo más bailable y animado de la noche.

Pero también disfruté en secreto viendo al represéntate Español. Ver este tipo hacer el payaso con sus coristas cayéndose al suelo y bailando de forma tan cutre y asumido como cual. Era muy refrescante entre tanta sosedad. Con tanta falsedad alguien que llega y que vaya tanto al extremo es sano, aunque ya se les conocía por aquí de antes era muy refrescante verlo metido allí, poniendo la pata.

¿Acaso es peor que el cantante a vocación humorista Guildo Horn ? Que represento a Alemania, hace de esto unos diez años. Subiendo por las cortinas y montado el espectáculo acabo al pie del podio ¿ O también Dana International o la banda Lordi ? El mal gusto asumido es mejor que algo insipido creo.

Cuando una va disfrazado de verdad en un carnaval como este por ejemplo, con ganas de dar cañas y sin pretensión o se le aclaman o se les destrozan. Como decía Napoleón “Hay solamente un paso entre lo sublime y lo grotesco”.