22 de diciembre de 2009

Todos los deseos en uno.

Se ha convertido en costumbre que la felicitación por un nuevo año se haga voz en las más diversas formas. Años de imágenes, años de palabras, de signos, de silencios. El último diciembre requería miles de palabras y ninguna imagen para conjurar cicatrices y desear una nueva piel. Este año preciso las imágenes y las palabras para invocar al 2010 y seguir así recorriendo huellas, sendas e interrogantes.



15 de diciembre de 2009

De laberints i altres contrades


Estimat,

Em demanes que t’expliqui la meva història, em demanes que t’enviï noticies de mi, que s’ha fet de l’Ariadna que va sortir de Creta?, on es troba aquella noieta il·lusionada? Només dir-te que de moment, estic bé. Si que m’agradaria explicar-te, tant bé com pugui, la meva història, perquè així puguis copsar-me, i, només copsar-me perquè explicar sentiments, emocions requereix de tants i tants matisos que potser mai podrem arribar a comprendre, en tota la seva magnitud, a ningú. Però sí que vull que t’apropis, que intueixis, pressenteixis la meva ànima quan estima, la meva pell quan s’emociona, els meus dits quan acaronen, la tremolor de tot el meu ésser davant l’estimat.

La meva història es també teva i entre els dos la farem nostra. Aquí i ara establim un vincle entre tu i jo, un joc de paraules, les meves i les teves, que van i venen, que surten i entren, entre la fulla en blanc i jo mateixa, entre jo mateixa i tu, entre tu i la fulla escrita, la fulla en blanc i tu, la fulla escrita i jo. Com les onades del mar Egeu, paraules que viatgen, paraules que volen emergir, paraules que només emergeixen amb altres paraules, un joc, entre tu i jo.

Què podia esperar de la vida sent una princesa sense un passat, paralitzada en el no-temps, sense res a on aferrar-me? Ariadna “la més pura”, diuen que el meu nom honora la deesa de la fertilitat i jo em trobo, precisament a la illa fèrtil: Creta. Sovint he pensat perquè els meus pares em van donar aquest nom, quin sentit té ser la més pura? Sóc la dona més pura i sola de la illa.

Quant vaig veure arribar a l’estranger s’em va obrir el món, es deia Teseu. Es va produir un miracle, aquells petits miracles que, a vegades, la vida ens reserva. Va ser un instant, les mirades es van creuar i vaig saber que marxaria amb ell, que era la sortida del meu propi laberint, que era amb qui creuaria el mar en busca d’un sentit. Si voleu dir que em vaig enamorar, cap problema, no tinc prou adjectius per definir-ho, vaig quedar encisada, fascinada, embruixada, atreta, enganxada per aquells ulls que em miraven a mi, només a mi. El meu cor es va detenir uns breus segons i una tremolor em va envair el cos. Era ell, l’amor que havia esperat en el esvoranc, en el blanc, en les pulsions més tèrboles de la meva intimitat. I el rellotge va començar a marcar les hores. El trenc de l’alba va arribar per a mi, la epifania del meu ésser és compliria en un altre ésser. Mil somnis van esdevenir, com seria la nostra vida? Podrem compartir tantes coses, tantes coses, paisatges nous, ciutats per recórrer, l’eoda en les nits a la vora del foc, una nova llar...

Només tenia que ajudar-lo a acomplir la seva missió a l’illa, vaig entendre la seva súplica, vaig saber que tenia que pagar un preu per marxar, vaig saber que havia de trair el meu nom i ho vaig fer. Podeu considerar que vaig pagar un alt preu per marxar, el meu germanastre, el mig monstre que habita el laberint, en va sortir perjudicat. Però ell era l’heroi marcat pels deus.. l’amor que havia estat esperant durant molts anys... li vaig donar el fil, li vaig atorgar tots els secrets i en aquell gest vaig donar-me.

La fugida va ser de nit, com totes les fugides. La barca ens esperava, un pas, dos, ja hi som. Ara només em resta gaudir per tota la vida, només veig a l’horitzó la felicitat que compartiré.

Com explicar el desencís, el desencant. Vaig ser abandonada. Al llindar del despertar no vaig veure com s’allunyava la nau. Resto isolada a la illa de Naxos, envoltada de les il·lusions trencades, com a miralls que em retornen el reflex de la desesperació, coberta de llàgrimes. Què faig? On és el meu amor? On està la meva nova vida? Qui sóc?

Ariadna.. “la més pura”..ets la dóna fèrtil i tornes a raure en la illa de la soledat, abandonada. Perquè m’ha deixat? Perquè no m’estima Teseu? Què he fet malament? Em repetia constantment entre llàgrimes. Abandonada.

Ariadna mira’t, Ariadna mira’m.

Aixeca la mirada.

Què esperaves d’ell? L’heroi ha sortit del laberint amb el teu fil i t’ha pres el destí marcat per la teva família, pels teus dubtes, ha pres tot allò que no volies. El destí del teu no-ésser ha marxat també amb la barca. No tens ja cap fil que seguir. Has estat valenta, has creuat tots els límits. Endinsa’t, endinsa’t al teu laberint i mira: Ets tu. Ara sí.

Agafo cadascun dels fragments de les il·lusions, com un petit trencaclosques, un a un, aquest encaixa, aquest no. El mirall em retorna la imatge d’una dona, sóc jo, un somriure i veig el teu somriure. Recordo que sempre has estat allà. Les fulles en blanc es tornen a emplenar de tots els signes, el color torna a ser vermell i el gust d’ambrosia em recorda que estic a l’olimp al teu costat, encara que, a vegades, no estiguis amb mi.

Aquest és el teu regal Carles, gràcies per passar-me els fils que m'ajuden a sortir dels meus laberints.

7 de diciembre de 2009

En tu geografía


Y en la geografía de tu piel..

Recorro.
Indago..
Descubro...

Puertas cerradas.
Ventanas medio abiertas.
Cartografías recorridas.
Deseos.
Espacios por llenar.
Emociones indelebles.
Momentos fugaces.
Estaciones rojas.

Escribo en la memoria,
se graba en mi piel

ANHELO

No ser nunca tu amiga.

20 de noviembre de 2009

Dices Céfiro

Dices Céfiro y crees que todo se detiene en ese instante. Miras alrededor en busca de la cifra, y desolada compruebas que alguien te despojó del secreto, de la cifra y de Céfiro. Quedaste, igualmente un instante, como sin palabras. Bóreas te sonríe mientras el invierno aborda tu corazón, la tormenta está pronta en llegar. Creíste poseer el secreto, creíste que el instante podía perdurar, creíste una vez más. Y la tormenta estalla. Buscas refugio en tu laberinto, buscas que amaine el temporal y encuentras la maraña de cifras y secretos despojados. Entre muchos hallas aquel que robaste una mañana otoñal; el que sustrajiste, hace ya algunos años, como sin querer; encuentras muchas cifras y millones de palabras: tranquilidad, miedo, dolor, placidez, sosiego, congoja, ahogo, prisión, pasión, cariño, ternura, risa... Cosechas las palabras, cosechas las cifras y los secretos para guardarlos entre cuatro paredes doradas en fondo rojo. Allí estarán hasta el próximo temporal, volveré seguro al laberinto y volveré una vez más a cosechar.

Así se llenan los instantes.

6 de noviembre de 2009

La caja del silencio

Las palabras se quedan mudas.

Recluídas en la caja del silencio, intentan escapar y recorren sus paredes,
en fuga se arrastran débilmente.

Huellas sutiles que se envuelven a sí mismas.

En la caja hay multitud de rastros y ninguna salida.

1998

5 de noviembre de 2009

En el principio...


En el principio existió la palabra; y después una banalidad.
-Stanisław Jerzy Lec

8 de octubre de 2009

Vórtex

El vórtex, claro.

El centro del huracán.

El torbellino que centrifugue la realidad,

y nos deje tan reubicados

que, por fin,

Amanezcamos al ladito de la belleza

que, por fin,

el horror sea un lejano horizonte

que hasta se pueda echar a faltar.



José Manuel Feijoo. 2003

6 de octubre de 2009

SALT-ANDO

SALT-ANDO
de Salt a Salt
"La Maria Rosa no está mal" Tour

concert a la Bombolla
(La Mirona)
dijous, 8 d'octubre de 2009
a les 22h
gratis

15 de septiembre de 2009

better a bad one...



Hoy es un día en que se da uno cuenta de que, como tan bien decía David Lynch, una mala taza de café es mucho mejor que ninguna taza de café.

Pienso esto en el maravilloso binomio de café + pitillo. En enero nos quitan la posibilidad de consumir tabaco en los bares. No poder fumar en un bar rompe el equilibrio del universo. El mundo volverá al caos, a Sodoma y Gomorra, a la histeria colectiva. La mía, al menos, y la de todas las otras chimeneas humanas con las que me ajunto.

Es como decir que Lauren Bacall nunca le pidió una cerilla a Bogart...


7 de septiembre de 2009

Cajas de deseos


Imagina que en un rincón, de entre los rincones, se encuentran todos los deseos, en una gran caja, revueltos, esperando a su poseedor.

Imagina...

De entre ellos, algunos te pertenecen, te esperan, desde hace ya algunos años.

Imagina...

Porqué has de poder imaginar, los deseos se pueden perder, no encontrarte. ¿cuales son mis deseos?, hay tantos, tantos que pueden llegar hasta mi...

Imagino...

Trato de imaginar mi deseo, trato de verlo, de palparlo, los busco hasta en mis sueños. Pero no entiendo mis sueños, despierto en la absurdidad, recuerdo que no he sido capaz..

Busco..

Busco un deseo perdido, si lo ves, por favor, dime donde lo viste, dile que lo quiero conocer, dile que lo quiero ver, dile que un día u otro lo iré a buscar...porqué sabré cual es.

Abril 2001.

29 de agosto de 2009

El primer està amagat


el primer arbre

no recordo
ni el nom
ni el paisatge
on creixia

no recordo
si coneguí
aquest arbre amb un ull
una orella
si era un xiuxiueig
una olor una color

si aparegué
sota el sol
o sobre la neu

el primer animal

no recordo
la seva veu la calor
la forma

tots els animals
tenen el seu nom

només aquest primer
està amagat
desconegut


poema: Tadeusz Różewicz
fotografia: Lola

28 de agosto de 2009

Descosiendo sueños


Descosiendo sueños…

se deshilachan los recuerdos y tú

mueres un poco,

sólo un poco.


Y no hay consuelo posible, hoy no hay bálsamo que calme

y lo sé.

Sólo me queda esperar el amanecer,


disipada en el camino de la reminiscencia.


Febrero 2005

27 de agosto de 2009

Tu li dius a una noia.. eih, m'agrades¡¡ i ella et diu eh¡ tio, ves a la merda

Allá donde clavaste tus ojos
guardé un momento de oxígeno.

No supe decirte.

Cuando todo se vuelve de cristal está
preparado para romperse.

Porque yo paso de sólidos, porque no entiendo de almas.
Y así me ahorré lo que callabas.

Sólo me llevé las esquinas, el bar,
las medias azules que tanto aborrecías...
Todas aquellas cuestiones éticas, como enamorarme de ti,
las tengo guardadas a modo de principios.

Rubén Rodríguez
2009

23 de agosto de 2009

La equilibrista

Equilibrando el cielo de la medianoche...
jugando a ser

Desanudo sueños que vuelven,
recuerdos que no se fueron
y presentes finitos.

Y juego,

esta vez sí.. apuesto todo..
descubro las cartas...

Y la vida en la noche me sonríe.

19 de agosto de 2009

Que se note

Que se note..

Transparente como el cristal
me segmento en pedazos,
casi perfectos…

Quedo desmenuzada
difusa en la habitación que me acoge.

como siempre, blanca.

Que se note,
soy frágil y me he roto.

Que se note,
me duele y lloro.

Que se note,
Amo.

Ahora ya (de)noto,

el camino...

del olvido a la reminiscencia,
de la reminiscencia al olvido.

Y otra caja para Céfiro.

5 de julio de 2009

Memopariditas de infancia II

De pequeña y no tanto solía coger una edición muy pequeñita de "El sueño de una noche de verano" que también incluía "Marco Antonio y Cleopatra", que no llegué a leer entonces (ni ahora) porque me olía el mal rollo. Recuerdo largas horas queriendo ser Titania, siendo consciente, sin embargo, de que Titania es bastante gilipollas y de que Puck es el personaje que, y cito l'Escurçó, aun siendo un poco malo, es el más cachondo.

Memopariditas de infancia I

A los seis años oí la expresión "elevalunas eléctrico", efectivamente en un anuncio de la tele. A partir de ese momento, cada vez que cogíamos el coche -experiencia que asocio directamente a mi educación musical vía cintas de cassette negras y amarillas con números escritos a mano- miraba la ventanilla subir y bajar con el elevalunas eléctrico. Pensé que llamarle luna a una ventanilla de coche era muy poético y bastante absurdo, como todas las cosas poéticas.

3 de julio de 2009

Tele: sin comentario (I)

Ya que por las noches suelo estar pegado a la tele porque las imágenes es lo único que me puede entrar al cerebro sin causar mayor daño... estaré criticando la televisión.

El día 2 de julio de 2009 brillaron:


"Notícies" TV3
"...los dos Lehendakaris..."
sobre la reunión de Patxi López y José Zapatero.

Si lo dijera un medio vasco, siempre y cuando sea en vasco, lo entendría porque sería correcto. No obstante, decir "lehendakari" en la TV3 refiriéndose a Zapatero es como si en Tele5 dijeron "Siguen negociaciones entre los dos governs" hablando del español y el catalán.


"Noches de cine" TVE2
[lo que sea]
hablando de la importancia de la voz del actor en el cine.

Para los que todavía no se han enterado: las películas en españa van dobladas. Así que... ¿cómo sabéis de qué, carajo, estáis hablando?


Buenas noches.

30 de junio de 2009

29 de junio de 2009

Solidifico el alma


Entre cuatro paredes blancas.

Me protegen.

En mi refugio contemplo, escucho y valoro.

Busco el hilo conductor entre el ser enraizado en la tierra,

inquebrantable, sonriente...

Y el que, a veces, tiembla, por dentro, sin que se note…
Que no se note que ha dolido.
Que no se note que tengo miedo.
Que no se note que amo.


Y me digo que soy fuerte,
mientras lloro encerrada en la habitación.

Solidifico el alma.

12 de junio de 2009

No tomar nunca más, más de dos cafés

Cuando Andrea me preguntó ¿Qué se siente al estar enamorada?, me sorprendió. No tanto por la pregunta expresada por una niña, sino porqué yo misma, no tan niña, llevaba unos días formulándola en voz baja. ¿Existe en realidad el enamoramiento?, ¿Cuánto hay de real?¿cuanto hay de imaginado? ¿Dónde está esa frontera imaginaria que nos hace sentir y emocionarnos? ¿¿¿¿????

De repente, repensando en las palabras… La ciencia, claro, esa religión legitimada en nuestro tiempo, me dará una respuesta. ¡!Cómo no se me ocurrió¡¡. Debió ser por lo contradictorio que me resulta. Algo tan cerebral, tan metódico, de hipótesis universalistas no puede ser compatible con el corazón. ¿corazón?

Esta es una pregunta para Google, indudablemente; y escribo en la barra del navegador: enamoramiento ciencia. La búsqueda nos consigue 157.000 posibles respuestas. Repaso unos cuantos artículos y todos llevan (más o menos,- que de todo hay-) a las mismas conclusiones:

“Enamorarse tiene dos componentes -dice Lewis-: la atracción sexual que probablemente tenga una base química y la compatibilidad emocional entre dos personas cuyos patrones emocionales formados desde la infancia coinciden fuertemente.”1

La dualidad (una vez más). Con lo maravilloso que es lo plural… en fin. De los dos componentes: la atracción sexual y la compatibilidad emocional, creo me preocupa más el segundo. La primera bajo los efectos de la química es, como mucho, la pérdida de unas cuantas feniletilaminas, acumuladas en el cerebro y el trabajo de unos cuantos neurotransmisores que van como locos por todo el cuerpo. Tienen el tiempo contado, dicen los expertos, que puede ser semanas o meses, a lo sumo unos años. Pero lo de la compatibilidad pasa por un patrón. ¡¡madre mía!! y para toda la vida.

“El sexólogo John Money considera que los niños desarrollan esos mapas entre los 5 y 8 años de edad como resultado de asociaciones con miembros de su familia, con amigos, con experiencias y hechos fortuitos. Así pues antes de que el verdadero amor llame a nuestra puerta el sujeto ya ha elaborado los rasgos esenciales de la persona ideal a quien amar”.2

¡¡Oh No¡¡ ¿Me habré cartografiado un mapa erróneo? ¿Qué especie de patrón tengo? ¿Que hacía yo entre los cinco y ocho años?

A ver, recuerda, con mi familia: me duplico, triplico (en esos años vivía en tres casas a la vez), tenía tres familias a la vez… (empezamos bien¡¡); los amigos: todo el día callejeando con una mala idea en la cabeza (seguimos mejorando); las experiencias: una niña que mira desde las mesas del final de la clase, que ríe, juega e imagina un mundo más allá de la realidad (ya puedo echarme a temblar); Y, por último, el hecho fortuito: que a la niña le fascinaba el solitario, raro y extraño Juan. El chico moreno llegado de Murcia que volvió a marchar hacía otra ciudad que ya olvidé.

Ahora sí, ahora ya puedo ver clara mi doble condena: por la química (de tres años y un día) y por mi patrón: con más de una familia, todo el día callejeando y enamorándome del más raro del lugar (la cadena perpetua). -No sé si me acaba de consolar la ciencia-

Menos mal que me queda la risa y el gusto por mirar, que me sigue gustando callejear, que me divierte ir de casa en casa y que el mundo está lleno de infinitos personajes solitarios y extraños.


[1] Para quien le interese todo el artículo: http://club25.wordpress.com/2006/02/14/la-ciencia-intenta-explicar-los-mecanismos-del-enamoramiento/

[2] Otro más: http://centros5.pntic.mec.es/ies.victoria.kent/Rincon-C/Curiosid/Rc-51.htm



6 de junio de 2009

Haïku to David Carradine


Hang up
Where blood flows
You come
To die

5 de junio de 2009

Adrián cumple seis años y estamos celebrándolo...

Adrián cumple seis años y estamos celebrándolo. El aburrimiento hace que nos refugiemos Andrea y yo en mi casa. Tenemos pocas ocasiones para estar juntas las dos solas. Yo me siento en la mecedora que fue de mi abuela y ella en una de las modernas sillas que compró mi madre. Sentadas miramos el facebook.., ella espera, un poco impaciente, respuestas a su mensaje, sólo ha recibido dos..

¿Qué sientes cuando mueres?

La miro. Uff. Cómo responder… no sé.. nunca he muerto, estoy todavía aquí contigo. Le explico que nadie conoce la respuesta, que sólo podemos hablar de teorías, de hipótesis interesadas. Le hablo del paraíso, del infierno y el purgatorio y a ella le sugiere nuevas cuestiones: ¿Cómo se sustentan las personas en el paraíso? ¿Cómo si volasen todo el día? ¿Va al paraíso nuestra alma?

Afortunadamente el infierno no le produce curiosidad y pasamos a la explicación científica de la energía y la materia. Hay personas que no creen en nada más allá que en nuestra propia presencia física, somos materia y cuando el cuerpo deja de funcionar correctamente desaparece. ¡No lo puedo imaginar¡. Si.. morirse es como cuando duermes y no tienes sueños, no recuerdas nada, imagina que no despertases. Deshacerse en el universo. Creo que tampoco la consuela eso, no acaba de creérselo. Hablemos pues de la reencarnación oriental, rescatando la idea de alma. Es siempre más satisfactoria. La idea de la reencarnación le gusta más pero, entonces, se cuestiona otras cosas: ¿El alma soy yo? ¿Piensa como yo? ¿Si me reencarno volveré a ser yo? En realidad, a pesar de que no sea capaz de verbalizarlo todas las cuestiones nos conducen a hablar de quien es ella, de que es ser yo. No.. nunca volverás a ser tú, sólo puedes ser tú en esta vida. Así que aprovecha. Entre las dos decidimos que como el tema nos supera y no podemos dar una respuesta lo dejamos, de momento, en suspenso.

Hablando un poco de todo…

¿Qué sientes cuando te enamoras?

Vaya tarde… interiorizo la pregunta y me la repito unas cuantas veces, en voz baja la repito como una letanía, intentado hallar una respuesta. Ella me mira expectante.. ya no tengo teorías que me avalen una respuesta coherente y vuelvo a repetirme, una vez más, la pregunta. ¿Cómo explicarte?...

Y le digo que es muy personal.. que se ha de sentir, que no siempre es igual, que no siempre hay explicación, que en realidad no hay una respuesta. Pero ella insiste: ¿algo se ha de sentir? ¿se sienten mariposas en la barriga?

¿Donde habrá oído la tontería de las mariposas? ¿Como sabes que es tener mariposas en la barriga, si nunca las has tenido? ¿Qué es sentir mariposas en la barriga? Y vuelvo a repetirme la pregunta interiormente ¿Qué sientes cuando te enamoras? Me gustaría poder fundamentarla para que no levante altares, para que lo viva con naturalidad. Le explico que es cuando dos personas se encuentran, están a gusto juntos; se divierten porqué les gustan las mismas cosas; les apetece besarse, tener relaciones sexuales. Le hablo de que ha de encontrar la persona que la enamore, que hay muchas personas que la enamoraran. ¿no hay sólo una? Noo.. seguro que no. Le pregunto yo ahora. ¿Cómo quieres que sea la persona? ¿Qué ha de tener para que te enamore? La respuesta es un lugar común: que sea sincero, que me quiera mucho, que me haga reír. Pero insiste en su interrogatorio: ¿Tú que has sentido al enamorarte?

La miro cariñosamente y le ahorro, al menos de momento, la explicación de todo lo que he sentido, al menos de parte de ello. No le hablo ni del dolor, ni de las cicatrices que van quedando, ni de las de incomprensiones, miedos y desilusiones. Sólo tiene doce años. Ten paciencia, se sienten muchas cosas, que sólo las puedes sentir tu, yo no puedo explicarte… No te preocupes, seguro que un día sientes las mariposas….

Lo que le espera…

Entre la muerte y el amor.

¡!Vaya¡¡ Han respondido en el facebook, ¿quieres escribir algo?

14 de mayo de 2009

El dia següent...

Girona, el 14 de maig de 2009

Sin duda eres alguien, pero ¿Quién?... emplazado ante esta ventana que no admite viento alguno, soy –sólo soy. (MOREY,M)

11 de mayo de 2009

De cómo un escocés huraño...



...consigue, con cuatro lineuchas mal paridas, hacer de la ilustración y del humor vitriólico el mejor binomio.














David Shrigley, aquí.







6 de mayo de 2009

Km.0


"Tanta ciudad y tan poco por hacer,
gente que sueña su siesta y que
mira por la ventana.

Gente que miente por un trozo de calor,
que reza por que pare el ascensor,
atrapado contigo.

[...]

Kilómetro Cero,
respira en el centro de la ciudad
el alma que se pierde al escapar.
Kilómetro Cero,
comienzo de los días que han de venir,
la lluvia que se derrama por ti."

Ismael Serrano "Km.0"

5 de mayo de 2009

MANOS DE TOPO

JR Williams


Tuve la suerte de poder ver hace poco un montaje teatral de Alejandro Jodorowsky, interpretado por uno de sus hijos, Brontis. Titulada "el Gorila", es la primera función que estrenan en Francia, antes lo habían montado en Italia. Va a recorrer ahora el país gallo y Bélgica también con esta obra basada en una novela de Kafka, "Informe para una academia" puesta en escena para el teatro. Trata de un gorila que se hace humano con las extrañas costumbres bárbaras que tenia la gente en el siglo 19 y que sigue teniendo los del siglo 21, a raíz de la diferencia.
La obra en si esta muy bien, es un soliloquio de un hora del personaje solo, que pone a mal las costumbre y lo hábitos del mundo occidental, que sea la educación, la economía, los valores por los ojos de un gorila que sabe hablar y aprende mas que unos humanos.
Lo bueno con el teatro es que de uno, ves y aprecias la obra en si hacerse delante de ti, el vigor y la fuerza del texto bien interpretado lo vale todo. Y después, que es todo un lujo, puedes conversar con los participantes.
Así que después de una larga espera con aperitivo incluso, vino a conversar con la audiencia que se quedo Jodorowsky, padre e hijo. A el ultimo se le notaba enseguida cuando llego en el salón que era el, a pesar de haberse quitado el traje de mono y todo el maquillaje su carisma era intacto.
Por lo que es del padre estaba allí de repente, sin que me diera cuenta, como si su hijo captara la atención, incluso la mía, que era devota al chileno. Estaba allí, sentado, discutiendo con gente en francés, no tenia la presencia que creía, se le veía tranquilo, creo que era algo cansado, o a lo mejor me había ilusionado mucho con su figura. Yo estaba nervioso y tímido a la vez, vine solo, así que no podía conversar a mi gusto con alguien ni armarme de valor como para estar confiado lo mínimo.
Así que fue a ver en primer lugar a Brontis Jodorowsky para felicitarle en el papel, ya había oído detalles antes de gente al lado conversando sobre la obra. Así que le hable de las pelis de su padre, que si lo de El Topo le había marcado, me dijo que no, que era como un juego para el. Me aconsejo mirar Santa Sangre, que no había visto y de charlar sobre de esto con su padre que estaba detrás, casi que se me salía de la cabeza. Espere un poco, que la gente con quien hablaba lo dejara ya y fui a por el.
Le hablé en Castellano, por supuesto, con un forma rotunda "Don Jodorowsky, permita me darle las gracias por su trabajo y por los vídeos con Sánchez Drago". En vez de soltarme por ejemplo " Sos gallego po ??" me dio las gracias en primer lugar y me dijo que miré los que hizo con Buenafuente hace poco, que paso en Barcelona para la feria del libro de la Sant Jordi. Me dejo sorprendido en un par de segundos, tanta naturalidad en esta persona, tanta humildad en él y que venga en un pueblo Francés de provincia estrenar una obra. Nos había visto esos vídeos aun, pero le conteste que la audiencia se comporto muy mal con su colega Arrabal, eso si que les vi. Es todo un personaje también el "milenarista" pero no cabe duda que detrás de una gran obra esta un personaje atípico. Así que me senté a hablar un poco con el, pero casi nada me salía, hubiera querido saber que opinaba de Borges por ejemplo, o de la parodia de el en Muchachada Nui. Pero nada me salía, era bastante impresionado de estar a su lado. Así que le dije chorradas, como que tenía que haber venido con amigos y parafrasear unas de sus frases, es duro de criticar alguien de original por si. Lo único que me vino era charlar de cine, me dijo que estaba para volver a rodar, que estaba entre tres proyecto y el más le gustaba era hacer una continuidad de El Topo. Yo estaba en la gracia de dios con sus palabras, es un de mis favoritas de la suya, por mezclar el Oeste con el surrealismo mas místico. Pero que peleaba con los productores para volver a tener la libertad creativa que le corresponde. Y a partir allí, no sé, me sentí como en una escena de cine, me explico; le dije muy confiado que le entendía perfectamente, yo por haber estudiado cine vi como la producción y la figura del productor se vino a bajo con las presiones de un cine corriente y vulgar. Yo, a mil leguas, como pequeño director de cortometrajes y aficionado. Eso por si me recordó una película, donde se produce un encuentro imaginario, después al pensarlo.(1)

Vino al rato a la mesa un tipo pijo típico de provincia a hablarle, lo bueno es que era igual de impresionado que yo, por lo meno. Le presto atención, como a mi y acabo por sacarle las cartas y comentarle su preocupación, que no había participado yo, ya me ponía al margen de esto. Ya sentía que mi rato pasó, volví al bar tomar algo y espere un poco, ya no había casi nadie. Cuando Alejandro Jodorowsky iba para irse volví a saludarle y despedirme en una forma muy castiza, volvió a sonreír y decirme adiós. Había sentido hablar el hijo y alguien del teatro de ir a cenar fuera, de lo cual hubiera a lo mejor poder hacer un cacho de caminada con ellos, pero no quería ser un pesado fan mas. Ya era el momento de irme ya. Muy feliz por ver buen teatro y haber encontrado a alguien tan interesante. Esta bien poder hablar con gente que uno admira, solamente por su trabajo y su obra, por ver el ser detrás. Pero con el vi otra cosa también, vi alguien con mas de ochenta años muy ágil, tan inteligente, con ganas de hace cosas aun, pasarse al dibujo por ejemplo me comento. Vi creo una de las personas mas a gusto desde mucho.
Entonces con esto yo salí de mi túnel, como un topo, igual que en su largometraje. Que con sus manos fue, vio, pero no se quedo ciego, sino que vi que la voluntad lo es todo a pesar de lo nos llevamos a hombro.

(1) : Ed Wood, de Tim Burton, donde el peor director de la historia se encuentra con Orson Welles.

24 de abril de 2009

20 de abril de 2009

4 / Tombola - Cementerio


No se puede en unas cuantas líneas ni tampoco en unos libros apreciar la figura y el genio de alguien, seria como hablar al viento, elogios inútiles para convencer. Escribir, poner palabras de halago sirven de poco para poder medir el talento de alguien. Solamente hay que constatarlo por si mismo, leer, apreciar el trabajo, notar las matices de su autor y de su mundo para poder tener una mínima idea, tan siquiera del talento, o no de alguien. Perderse en los textos de un autor puede ser lo mas grande para comprender y apreciar su obra y una visión del mundo otra que la suya.
Este será la vitrina de una idea que me vino para demostrar como la literatura, tan siquiera emergida de un blog, puede llegar a imitar y influir en la vida misma. Ese es el caso de Sergio Algora, de lo cual ya dediqué un articulo el pasado verano cuando falleció, me prometí volver a escribir sobre el tema pero de un modo diferente. Mi punta de partido es un articulo que me llamo la atención en su blog por situarse en mi ciudad, Alicante. Y de lo cual, yo me convertí, de una forma en uno de sus personajes.
Alicante es una ciudad costera, típicamente turística y que no pasa de moda en verano. Tiene su gracia y sus limites. En las tierras ya empieza la dureza de su vida por ser una tierra muy seca y se parece a un decorado de película del oeste, con ciudades de por medio.
La única línea de autobús que iba de su piso hasta su bar favorito era esta, la Tombola Cementerio, línea 4, nombre gracioso por si mismo. El mismo que veía este autobús pasar mi barrio antes, desde entonces su nombre a sido suavizado, como lo demuestra esta foto. Y de lo cual elude Algora al final. Porque el nombre este impacta mucho, es como el nombre del cineasta Jesús Franco, es una mezcla surrealista como combinación disparata, pero real.


A partir de allí cuando yo pillaba otro bus y que veía pasar esto, o cuando lo veía detrás del mío me reía casi siempre, o me salía una sonrisa terrible para estar solamente en una parada de autobús urbana. Me recordaba tanto a este artículo un tanto fatalista que esta mezcla de dos barrios unidos en un letrero. Pues bien, una vez tuve que cogerlo para ir hasta un centro comercial algo lejos y en su recorrido. Entrando le dije al conductor indicarme la parada mas cercana y me fui a asentar, no solamente le corresponden a los viejos este privilegió de preguntar, los tontos también. Ya había ido allí unas veces en autobús, no recuerdo si era el mismo u otro, pero tampoco era solo. Me confié por exceso de confianza sin enterarme del mundo exterior.
En el camino veía el dichoso centro comercial, al principio de cerca, y poco a poco alejándose de el , no sabia que pensar, si tenia lógica que no nos acercamos de él, por pasar por otra parte a lo mejor , llegue a pensar. Cuando vi que ya no fui a preguntar al conductor de que iba la cosa, me comento que ya estábamos al lado del cementerio, yo le recordé que me dijera que iba al centro comercial, a ver que me dice ahora. Me contesto detrás de sus gafas que hizo una señal y que no la vi. En este tipo de ocasión te callas entonces y compartes la culpa del error.
Entonces llegamos al maldito cementerio este, vaya suerte me dije. Equivocarme, aguantar aquí una tontería como el azar. Esperando le pregunté al chófer cuando se iba, era en media hora y tenia que pagar la vuelta, como era el mismo trayecto. Ya era mucho para mi, esperar y aguantar este tipo, me cansé de esta situación, me decidí ir al comercio este a pie como no parecía tan lejos.
Me fui bastante enfadado, contra mi mismo, este conductor calvo y esta situación tan tonta.
Entonces tuve que atravesar un barrio que era una chabola, no había carreteras de alquitrán, coches tirados por el medio, casas echas de material recuperado y gente allí mirándome de por medio. No sabia que hacer, solamente caminé sin darme la vuelta para pensarlo. Después de media hora, vi otro bus pasar de ida y el mío pasar delante. Me equivoque varias veces de calle, cogí callejones, tuve que dar vueltas teniendo mi meta a la vista.
Al final llegue al centro este, ya cansado para recorrer sus plantas, pero contento por una vez de recorrerlas porque me salí con la mía. Frente a esta situación de la cual era espectador del autobús que me causaba gracia. Fue yo por error adentro, como si de un castigo se trataba por encontrar un hecho irónico a mis ojos.

Todo esto para decir que cuando se trata de leer, ver algo no hay que mirarlo con ironía. Hay que perderse adentro, dejarse llevar, a veces el viaje necesita un buen tema.

17 de abril de 2009

No hacer nunca raíz, ni plantarla...


¡Haced rizoma y no raíz, no plantéis nunca!¡No sembréis, horadad!¡No seáis ni uno ni múltiple, sed multiplicidades!¡Haced la línea, no el punto!La velocidad transforma el punto en línea. ¡Sed rápidos, incluso sin moveros!Línea de suerte, línea de cadera, línea de fuga.¡No suscitéis un General en vosotros!Nada de ideas justas, justo una idea(Godard). Tened ideas cortas.Haced mapas y no fotos ni dibujos. Sed la Pantera Rosa, y que vuestros amores sean como los de la avispa y la orquídea, el gato y el babuino(...)


Un rizoma no empieza ni acaba, siempre está en el medio, entre las cosas, inter-ser,

intermezzo.


(DELEUZE-GUATTARI)

13 de abril de 2009

Espacio retomado



Recovecos, esquinas, sitios, lugares, formas, signos, espacios y tiempos que conforman mi geografía personal. Y en cada uno de ellos gravada una cicatriz indeleble que celebra su paso.


Vuelvo, una vez más, a rehacer. Abro las cajas que cerré, toda mi vida en quince cajas, y palpo los recuerdos, los recorro acariciándolos para decidir su nueva ubicación. Algunos sonrien nostálgicos. Alguna carcajada. Otros me miran tristes; los más furiosos rasgan mi piel.. perdurará un tiempo... Leteo volverá para inundarme, y guardaré en nuevas cajas, y quemaré, y destrozaré en mil pedazos para redimirme y volverme a construir.

17 de febrero de 2009

Un domingo...

Sillas rojas, gente fumando y mirando... gozando y deseando saber tocar algún instrumento. Mintiéndose, imaginando estar ahí, en el escenario, controlando sus movimientos, sus gestos. Alucinando, viéndose más altos, más guapos.


Una chica se atreve con My Funny Valentine. ¿Será su forma de cantar? ¿Su sutil belleza? Sus botas de terciopelo negro se deslizan tímidamente por el suelo manteniendo el lento ritmo entre la seguridad del resto. Definitivamente, no. No es su canto lo que me cautiva. Tampoco su belleza.


¿Qué se sentirá viendo a un grupo de hombres jugando cuando uno mismo también lo es? ¿Por qué me fijaré siempre en esas cosas?

6 de febrero de 2009

La belleza es un amante cruel



'n ddedwydd ben-blwydd!





(que, encara que sembli mentida, és happy birthday en cymraeg)

...i una cançoneta per amenitzar aquí, del teu grup preferit.

5 de febrero de 2009

Creación



Somos {nos sentimos}, como dioses procreadores de formas, de palabras, de imágenes...

Seres inacabados e iluminados por un don, ¿un don?. Nos perdemos en el infinito de nuestro propio yo... parece que buscamos respuestas a la inquietud de millones de entes, que esperan ansiosos... la respuesta.... ¿la esperan?

Kant, decidió dotar al individuo de la capacidad de ser genio, pero, el romanticismo acabó muriendo ahogado en sus propias penas... no se puede llegar a lo infinito, no podemos acceder a lo inalcanzable, no podemos explicarnos más allá de nosotros.

Si hemos matado a Dios, nuestro creador, si hemos descreído de la experiencias sensibles, si la comprobación científica es nuestro pan de cada día. ¿Por qué levantamos nuevos altares?.

¿Qué es crear? No puedo más que mirar al mundo, pasearme, valorar según mi criterio para realizar un collage... un collage...

2 de febrero de 2009

farewell to thee


Con qué facilidad se desprende uno de las cosas. Con qué desinterés deja atrás lugares, personas, momentos, historias, que en la mayoría de los casos habrán aportado a la vida de uno un par, o tres, o cuatro instantes de plenitud extraordinaria, cuando los dioses han maniobrado para que suciedera, allí y entonces. Con qué ingratitud salimos por la puerta sin darnos la vuelta ni un segundo, haciendo borrón y cuenta nueva, que aquí no ha pasado nada. Qué hipócrita es nuestra memoria, incluso cuando nos bombardea con recuerdos indeseados, con sentimientos de culpa, con errores, con arrepentimientos que yacían enterrados hacía años; también cuando desempolva una broma, un amigo, una idea, un amante que creías haber olvidado. Qué frágiles son nuestros vínculos con las cosas, de qué manera más extraña nos sobreponemos a las pérdidas. Nuestro cuerpo y nuestro cerebro van en direcciones contrarias pero uno se deja llevar, pues para qué vas a estar comiéndote la cabeza con paranoias (sic). Se acabó y punto.

Mis respetos a todas estas cosas que últimamente abandono y me abandonan.


Foto: Thomas Eakins, Autoritratto con John Laurie Wallace, ca. 1883

BORIS KARLOFF & BUSTER KEATON
















Esos dos nombres reunidos hacen juntarse dos estilos, dos géneros particular del cine muy opuesto pero que se convalidan. Eran figuras de sus pertinentes estilos en su época de gloria respectiva.

De hecho eran figuras, pero por supuesto eran como el Challenger de su género y debían luchar siempre para alcanzar lo más alto de la fama en su arte, eso frente al otro crack de la categoría, el delgadito europeo vestido de negro.

Hubiera podido hacer el mismo paralelo entre los que tenían la pole position, entre Bela Lugosi y Charlie Chaplin, entre el siempre enojado húngaro y el simpático inglés, pero sonaba muy fácil. Ya se sabe mucho y de sobra de esos dos genios de la interpretación como para poner otra vuelta de tuerca mas.

A mi me interesa mas el otro, el segundo al que unos le colocan después que esos dos por gustos propios , porque hay igual o tanto talento en ellos que en esos.


Ambos llevaron las iniciales B.K. por propia elección, el apodo de Buster va por su afición y su gran habilidad a caer que significa “el destructor”. Le puso el mago Harry Houdini, una vez asistiendo a uno de sus espectáculos al ver el pequeño Joseph Francis Keaton actuando.

Aunque suene mas ruso que la Siberia, Karloff lo poco que tenia de oriental era una lejana origen india, sino era todo un buen inglés. Porque llamándose William Henry Pratt suena demasiado británico y banquero para un artista. Este nombre le debía a un personaje de una novela, al que cambio el Carlov a Karloff.

No es casual que hayan empezado en el cine mudo, como era lo que estaba por allí empezaron, cada cual por su experiencia teatral sabían como interpretar físicamente el papel, solamente como reteniendo algo para dentro. Keaton tenia la gracia en lo que hacia, de algo como de hacer reír, algo tan vulgar como puede ser lo cómico en su fondo, de echo el lo hacia de forma elegante, una risa intelectual, sana. Karloff el hacia lo suyo con seriedad y soberbia, su mirada lo era todo, y su voz era el complemento, era otro tipo de elegancia, también en un genero que no es reputado por ser muy fino.

Cuando uno se les imagina a ambos se ve un rostro, impasible, eso ante el horror o la comedia, que sea el de la momia o el mecánico de la general. Justo antes de desarrollar su técnica artística están fijados, pudieron casi intercambiar papeles y resultaron igual de bueno sabiendo interiorizar sus personajes. Uno con su gracia y el otro con su inquietud en el rostro. Lo que mato artísticamente el cómico era la llegado del cine sonoro, que dio paso a otra generación de cómicos, la de los Marx Bros (para quien escribió y se llevaba fatal), W.C. Fields, Laurel & Hardy,…

Su otra afición, la de el alcohol acabo por usar este genio al final, la bebida antes era lo mismo que la droga hoy en día en la industria del espectáculo, un vicio que era muy dura de escaparse, y lo sigue siendo pero es legal.

Todo el contrario para Karloff, lo que lo hizo salir de su tumba y de su laboratorio era el sonoro, por el año 31, con su voz profunda, su humanidad hicieron de el un personaje inquietante del cine de los años 30, de lo cual le costo hacer otra cosa, aunque siempre le será agradecido a su compatriota Mary Shelley por su personaje.


Entonces, la realidad se reflejaba en la industria del espectáculo, y aun más en el gusto del público de cine. En los años 20, cuando aun Estados Unidos era este país donde nadie hablaba el mismo idioma aun, se divertía sus habitantes con el pase de feria, el Nickelodeon del cine, al ver esos cómicos mudos entre otros. Con tanta gracia moverse, a unos le gustaban uno u otro tipo de cómicos. No entender el idioma no implica no tener gusto ni criterio, aunque el entretenimiento sea básico. Entonces era la época de oro del cómico en el cine mudo y entretener era todo un negocio.

Al final de esta década vino lo del Krasch bursátil del año 29, la pizarra se puso muy oscura por los Estados Unidos. El sueño ya empezó a convertirse en pesadilla. Las fotos de Walker Evans o de Dorothea Lange sobre la pobreza y la fuerza moral del país son un testimonio de esta época tan dura, pero con fe y gracias a la industria y esfuerzo el país tiro delante.

En el cine en aquel tiempo no tuvo lugar para muchos, solamente las grandes figuras y las mas populares tenia un sitio, aunque sea solamente unos tiempos. Los otros se vinieron a bajo, como un juego cruel de a ver el que aguanta la estela de los mejores y de la taquilla.

En este contexto de depresión de los años 30 se vio arriba el estudio Universal con sus grandes figuras de monstruos inspirados de la literatura clásica, como reflejo de unos tiempos turbios. Pero también la figura del banditismo, que fue tan popular por entonces, este otro modo de conseguir algo hacia soñar las masas. Con la película Scarface, y ya el tema The World is Yours. En esta cinta ya podemos ver todo el talento de Boris Karloff.


Era al principio de esta década que los dos interesados de este artículo se cruzaron en la popularidad, con el declive de Keaton y el apogeo de Karloff. Cada uno luchaba en su estilo contra los estudios y el star system que impedía que haya dos genios en el mismo genero.

A Karloff le fue mejor, pasaba un poco de rivalidad, era mas tranquilo que Lugosi. El tenía un carácter algo difícil, muy celoso, tanta ansia de fama que acabo por perderle por completo. Jugaron los dos juntos en varias películas, con el afán de los productores de reventar la taquilla con esos dos monstruos del género, pero poco funciono el tándem. De echo el carácter del húngaro con su gloria y su decadencia hacen de le toda una figura humana, no es el caso para Karloff que inspira el mas grande respeto a pesar de haber menos triunfado. No hay equivalente de canción como “Bela Lugosi’s Dead” de la banda Bauhaus, por ejemplo para el Inglés. Su figura no es tan risible, como se puede ver en la película Ed Wood, aunque sea ficción, ya se acomodan con algunos elementos, pero rinde bien el personaje que era ya Lugosi como ser, siempre poniendo a parir Karloff, adicto a la morfina y intentando revivir sus horas de gloria. Este pasaba, haciendo películas después de serie B en México y luego con Roger Corman, para acabar tranquilo al final su vida en su Inglaterra natal.


Los dos protagonistas de esta reseña hicieron una actuación conjunta, en 1940 en un partido de Baseball caritativo para un hospital en forma de All Star, lleno estrellas de cine. Donde la criatura de Frankenstein hizo un home run, que es pasar delante toda las bases y una delante la de Keaton que cae, como aun sabia hacerlo. Ya eran figuras del pasado pero siempre popular para el público, a pesar que sus tiempos de gloria ya fue.

Karloff como Keaton eran más secreto, se extendían menos sobre ellos mismos como persona, dejando sus personajes hablar por ellos mismos.


29 de enero de 2009

Los Italianos son satanistas.



Si se mira de cerca, podemos acercarnos a los pensamientos de Anton La Vey, gran gurú y precursor de una tendencia del satanismo con particularidad de reconocer el egoísmo. Y eso con el carácter con lo que tiene o pueden tener muchos italianos, sin estereotipar pero con pensarlo un poco y sin ofender a nadie.

Miré por ejemplo cuando en un partido de fútbol, cuando juega Filipo “Pipo” Inzaghi, en el Milán A.C . o con la azzura. Un de los delanteros más oportunista que vi jamás, un tío que juega de espalda a la defensa y lo hace con picardía de toda la vida. Y cuando este marca un gol de rateros como el solo sabe hacerlo o cuando no entra en las mallas, pero poco ha faltado de sacudir las redes de la portería. Entonces cuando la cámara lo enfoca justo después el mira al compañero que le hizo el pase, este frunce los ojos, ajusta el brazo hacia el con el pulgar arriba para agradecerlo su jugada, a lo mejor no llega a decirlo pero así lo expresa su colaboración. El remata la faena de otro haciéndolo suyo inventadosé algo.

Para los italianos el fútbol es realismo, como en la dura vida, y su cine mas popular; el neo-realismo. Hay que ser pragmático al máximo, no tiene lugar una poesía para lo real, si hay esta emergerá por si misma. Es como una lucha para sobrevivir, una ley de otra época que prevale aun por funcionar así de toda la vida.

Este ejemplo me sirve para teorizar un cierto egoísmo de parte de los italianos, de aprovechar las situaciones, pero de forma natural, para ellos mismo, porque pensándolo “¿ Si tú no lo haces por ti quien lo hará ?”, pues hacen ellos de una forma este dicho.

La mayoría de transalpinos que conozco no se acomplejan, hablan fuerte, mueven las manos a como un practicante de Tai Chi a velocidad 10. No temen tener mal gusto a veces, pueden que gusten a partir de esto peros los suyos. A la hora de vestir pueden a la llegar a ser grotesco, y se reconoce de inmediato un habitante de la bota a su forma de vestir, o a la cantidad de gomina en su pelo. Llevan siempre el complemento perfecto, a sus ojos y que gusta lucir.

Sino miré a Rocco Siffredi, el súper semental, el hedonista por excelencia. En un sentido no tiene moral y esta bien, goza de la vida y no se complica, podría hasta salir en el anuncio de Trina, este en la playa de “ No te compliques!!”

El otro día lo vi en la tele en una discoteca de Ibiza, lo vi sobre un pene gigante hecho de cartón y de lo cual salía espuma para llenar la pista de bailé. Si esto no recuerda las orgías romanas y la imagen de Malcolm MacDowell en “Calígula” no se que decir mas.

26 de enero de 2009

keep on playing those mind games

Gràcies a papel continuo, probablement el blog més interessant de "diseño, arte, música, cultura popular y freakismos retroactivos", he trobat aquesta web del col·lectiu milanès "La Molleindustria", on podeu trobar, com diuen ells, videojocs radicals contra la dictadura de l'entreteniment. Podem jugar a l'"Oligarchy", on es pot especular amb petroli arreu del món utilitzant tota la corrupció imaginable (o si no et fan fora), el joc de cultura gratuïta i copyright, el joc de lluita religiosa (literalment diu: "tria la teva fe i reventa d'hòsties els teus enemics, desfoga la teva intolerància!") o "Operation: Pedopriest".

També hi ha apartats amb el seu blog i la seva teoria, en italià i anglès.

Feu-hi una ullada perquè, encara que no us descarregueu cap joc (de manera completament gratuïta), la pàgina és una injecció de cinisme i mala baba ben orientada.

5 de enero de 2009

Y se cayo, el cuarto rey mago del surrealismo Español.


Óscar Domínguez, pintor surrealista con cara de Jacques Clousseau, era el mas surrealista de todos en el movimiento, tuvo una vida a la Klimt mas bien que a la Dalí.

4 de enero de 2009